Un Cronopio leproso por Barcelona

Hot'n'cold - Katy Perry

2010-05-22T15:11:00.003+02:00

You change your mind
Like a girl changes clothes
Yeah you, pee a mees
Like a bitch
I would know

And you over think
Always speak
Crypticly

I should know
That you're no good for me

Cause you're hot then you're cold
You're yes then you're no
You're in then you're out
You're up then you're down
You're wrong when it's right
It's black and it's white
We fight, we break up
We kiss, we make up
(you) You don't really want to stay, no
(but you) But you don't really want to go-o
You're hot then you're cold
You're yes then you're no
You're in and you're out
You're up and you're down

We used to be
Just like twins
So in sync
The same energy
Now's a dead battery
Used to laugh bout nothing
Now your plain boring

I should know that
You're not gonna change

Cause you're hot then you're cold
You're yes then you're no
You're in then you're out
You're up then you're down
You're wrong when it's right
It's black and it's white
We fight, we break up
We kiss, we make up
(you) You don't really want to stay, no
(but you) But you don't really want to go-o
You're hot then you're cold
You're yes then you're no
You're in and you're out
You're up and you're down

Someone call the doctor
Got a case of a love bi-polar
Stuck on a roller coaster
Can't get off this ride

You change your mind
Like a girl changes clothes

Getting away with It (all messed up)

2010-02-05T05:18:00.002+01:00

Are you aching for the blade
That's o.k.
We're insured
Are you aching for the grave
That's o.k.
We're insured

We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living

Daniel's saving Grace
She's out in deep water
Hope he's a good swimmer

Daniel plays his ace
Deep inside his temple
He knows how to serve her

We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living

We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living

Daniel drinks his weight
Drinks like Richard Burton
Dance like John Travolta, now.

Daniel's saving Grace
He was all but drowning
Now they live like dolphins

We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living
We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living
Getting away with it
Getting away with it
That's the living
That's the living

Love Is A Losing Game

2009-10-20T05:55:00.001+02:00

For you I was a flame
Love is a losing game
Five story fire as you came
Love is a losing game

One I wish I never played
Oh what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game

Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

Leo Messi, un gigante que soñaba ser grande

2009-02-09T20:05:00.004+01:00

Promedia la primera parte y Leo coge el balón pasada la mitad de cancha. Aceleración repentina, mirada baja, flequillo pegado a la frente, carrera a fondo con la pelota adosada a su pie derecho. Leo hace un gesto y el último defensor arquea su cintura, luego puntea la pelota ante el portero y el gol le es esquivo por unos centímetros.

Messi sonríe y retorna para reprender el juego ante la ovación de la afición perpleja. Es feliz. Hace ya ocho años que llegó a Barcelona con el deseo de dejar de ser enano y se convirtió en un futbolista gigante. La naturaleza lo castigó con un físico escaso, con una enfermedad que vuelve en forma de lesiones, pero él le responde desafiando las leyes de la física. En un amago consigue lo que nosotros no logramos imaginar con nuestro cerebro.

Ya pasaron muchos años desde que en el césped despeinado del polideportivo Islas Malvinas de Rosario un chaval con el pelo que le tapaba la frente cogía el balón en algún lugar del campo. Corría, y la desproporcionada camiseta rojinegra del Newell’s Old Boys (la misma que alguna vez utilizó Maradona) se inflaba como un paracaídas. Era el más bajo de todos, y solamente se veía una mitad del número porque la otra se encontraba dentro de su pantalón. La pelota tenía para él unas dimensiones bestiales, pero de todas maneras se las ingeniaba para que se sumara a su complicidad y burlaba a los defensas y se enfrentaba a porteros. Algunas veces picaba el balón por encima de ellos, y a veces entraba y otras no. Pero él no perdía el entusiasmo y retornaba al juego mientras los padres que se agolpaban en cuatro filas de gradas, semana tras semana, no salían del asombro.

El km 0

2008-10-02T12:47:00.006+02:00

Antiguo testamento, capítulo 1 versículo 1:

«¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti,

y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts ,

a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.»

Amén.

Paris late

2008-09-10T16:17:00.002+02:00

El corazón de Pierre se apaga poco a poco. Su deteriorado cuerpo no soporta el ritmo de antes, su piel ya de por sí traslúcida se transparenta cada vez más, y sus ojos…sus ojos. Traviesos, juguetean inquietos dentro de sus cuencas, y le desovillan Paris sin tapujos, le arrojan crudas historias mínimas concatenadas como solo alguien que sabe que le queda poco tiempo de vida puede apreciar.

¿Alguien pensó alguna vez que Paris es una ciudad impersonal y fría? De aritmética ya sabíamos que dos más dos nunca son cuatro, pero ahora aprendimos que 11.174.740 voluntades no conforman una masa homogénea e inerte, sino que son 11.174.740 percepciones individuales, 11.174.740 sístoles y otros tantos diástoles que serpentean por las calles pretendiendo esquivar sus destinos, fingiendo desconocerse, acobijados bajo la misma bóveda celeste.

¡Merci Cédric!

Antes que la carroza se convierta en calabaza

2008-08-21T14:46:00.006+02:00

Paris es una caja de Pandora que, para cuando comienza a abrirse, ya estamos condenados de antemano al destierro. No sabemos cuanto es mucho, poco. Nadie nos avisa cuál es el momento justo en el que una gota se va a desplomar en el suelo. ¿Qué dura más? ¿Acaso es más larga la espera a que el sol se esconda detrás del Sena, de pie en el Pont des Arts, o la gestación, la puesta a punto en el vientre materno supervisada pacientemente por la arquitecta? ¿La eternidad es el aroma a café caliente subiendo por la mañana o una promenada por el quartier Latin? ¿Es más persistente el recuerdo de una tarde de verano de la infancia o el asombro detrás de una esquina, la retina en vilo detrás de un gesto inconsciente y evitable?

Quizás sea mejor hacer la maletas, guardar la todavía vigente capacidad de asombro junto a las roídas aunque eternas ganas de tener ganas, ansias de estar en el ruedo. Puede que sea mejor hacer caso a las recomendaciones e irse antes de que sean las 12 de la noche y la carroza se convierta en calabaza, y no volver nunca más a los lugares en los que uno ha sido féliz. Es sabido que ser huraño y tener un encefalograma plano en sentimientos tiene sus ventajas.

Pero no. No se puede aprender a no diferenciar un edificio, pila de cemento, de un niño, aceitada maquinaria humana. A dejar de levantar la mirada del suelo y mirar para abajo cuando una nube caprichosa salta de un tejado a otro. A evitar estas cosas no se enseña en ningún sitio.

Pensaba que sería diferente

2008-08-01T22:12:00.002+02:00

¿Qué será al final? ¿Responderá a las espectativas? ¿Será un viaje lleno de simbolismos, de tablas flotantes a las que uno se abraza conscientemente para no ahogarse, entre el suspiro que dura el nacimiento de Ana y Rocío? ¿Por qué es siempre la misma historia repetida?
Buceando al ras del subsuelo, la Gare d'Austerliz devenida en Orly y el Prat en la estación de Francia... No se trata de nadar para no soñar, sino de mover los brazos para no hundirse.
Quizás somos una especie que nacimos peces de ciudad y nos abruma el mar abierto.

I'm Mr. Brightside II

2008-04-16T00:04:00.000+02:00

I'm coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta be down
Because I want it all
It didn't start out with a kiss
and it didn't end up like this
Now I’m falling asleep
And she’s calling a cab
While he’s having a smoke
And she’s taking a drag
Now they’re going to bed
And my stomach is sick
And it’s all in my head
But she’s touching his—chest
Now, he takes off her dress
Now, let me go

I just can’t look its killing me
And taking control...
Jealousy, turning saints into the sea
Swimming through sick lullabies
Choking on your alibis
But it’s just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
‘Cause I’m Mr Brightside

I’m coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta be down
Because I want it all
It started out with a kiss
How did it end up like this
It was only a kiss, it was only a kiss
Now I’m falling asleep
And she’s calling a cab
While he’s having a smoke
And she’s taking a drag
Now they’re going to bed
And my stomach is sick
And it’s all in my head
But she’s touching his—chest
Now, he takes off her dress
Now, let me go

Cause I just can’t look its killing me
And taking control...
Jealousy, turning saints into the sea
Swimming through sick lullabies
Choking on your alibis
But it’s just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
‘Cause I’m Mr Brightside

I never...
I never...
I never...
I never...

Mr. Brightside

2008-04-02T17:11:00.002+02:00

Buenas intenciones

2008-01-02T13:03:00.000+01:00

Pasaron las fiestas, el 2008 ya no está más virgen, y ahora tocará dejar los planes nuevos que hagamos para 2009.

¿Y si mejor comemos turrones y mariscos todo el año? Estaría mejor tomar champagne más seguido, salir de fiesta maratónicamente con más frecuencia y decirles a las personas que están – y a las que no están también - lo importante que son en nuestras vidas.

Lamentablemente, esta historia me suena repetida, a deja vu…

2007-11-03T19:26:00.002+01:00

Hay veces en que escribir no sirve para nada, y otras en la que es una pérdida de tiempo. Pero esta vez es lo único que queda, ¿cómo salvar 10 mil kilómetros de distancia para estar un ratito con vos, anita?
Todavía no tenés un día de vida, pero me muero de ganas de conocerte. Gracias por haber traído tanta felicidad, por enseñar a todos los que estamos alrededor tuyo a ver las cosas de otra manera, a devolvernos la emoción de cuando escuchamos por primera vez Y sin embargo, a ponerle aroma al primer café de la mañana, a pensar que tal vez el mundo no vaya tan mal como parece.

2007-08-25T19:29:00.000+02:00

¿Quién es el hijo de puta que me manda a dormir temprano? ¿Dónde está el que hace que ya no me desvele a la noche y pueda concialiar el sueño facilmente? ¿Es el mismo que interfiere el teléfono para que nadie llame y me moleste? ¿Sos vos el que abriste la jaula de papel?

Quiero que sepas una cosa: cuando te encuentre te mato.

Podrías haber esperado un mes...

2007-06-29T13:37:00.000+02:00

Podrías haber esperado un mes. O mejor aún, otro año más.
Volver a hablar una vez más de las cosas de siempre. Porque no te pienses que porque hablo con vos una vez al año no estoy los otros once meses pensando en nuestras charlas.
¿Es necesario que cada vuelta sea diferente? Aunque esta vez no hay competencia. No son las calles que cambian de nombre, una esquina con un negocio diferente, un boliche de moda con cola en la puerta.
El cráter abismal, el bosque vacío va a estar ahí, la no-presencia, la ingravidez flotante. Uno siempre se prepara lo peor, hasta que sucede y se da cuenta que no se puede preparar nada. Eras el bosque que tapaba el árbol.
Perdoname Adri, no es con vos con quien me tengo que enojar porque no pudiste aguantar un mes. Es con Dios, fue él el que no supo/quiso esperarte.

Perífrasis

2007-05-13T19:04:00.000+02:00

Según la RAE, perífrasis significa “figura que consiste en expresar por medio de un rodeo de palabras algo que hubiera podido decirse con menos o con una sola...”. Es decir, eso a lo que estuviste jugando conmigo anoche.

¿Por qué tanto apuro en firmar la paz? Por si no sabes, los buenos negociadores nunca se muestran desesperados por cerrar un trato. Tu predisposición es sospechosa. Tu amnesia, vencida a cuentagotas a través de interrogatorios precisos, junto a tus circunloquios, no engaña a nadie.

Por si no sabes, por si tampoco sabes, soy consciente que no dijiste toda la verdad. Dejaste escarpar una buena oportunidad de confesarte.

Y que sepas que en todo este tiempo he sido todo lo sincero que fuiste vos conmigo.

Resumen del fin de semana

2007-05-07T20:15:00.000+02:00

Mensieur Sarkosy vuelca a Francia hacia la derecha de la derecha, Nash sale en el último minuto por una hemorragia nasal y los suns pierden, la lepra aprovecha las dos estrellas paraguayas y vence...

¿Y por Barcelona? Mejor no hablar...

Scare Tactics

2007-04-23T13:49:00.000+02:00

A la vuelta de la esquina, detrás de una valla que diga “no pasar”, o simplemente en cualquier carretera secundaria. ¿Quién sabe lo que nos espera a la vuelta de la esquina? Siempre conviene respetar a las fuerzas del orden cuando nos dicen lo que no debemos hacer…

Mi primer reloj

2007-04-16T14:12:00.000+02:00

Cuando me regalaron mi primer reloj todavía llevaba pantalones cortos. Ese presente marcaba el comienzo de una imparable cuenta atrás. Sin saberlo, me subía a la montaña rusa de la vida, mediante un inequívoco símbolo de que ya empezaba a ser mayor.

Ese dispositivo de enormes proporciones sobresalía alrededor de mi raquítico brazo, y junto a un maletín de madera, me ayudaban a pasar por un inconmovible ejecutivo atareado de seis años de edad. Ponía fin a un sinnúmero de revistas mutiladas, de fotos de relojes mal recortadas y fijadas a mi muñeca por medio de cintas adhesivas o gomas de pollo que daban varias vueltas, para que pudiesen apretar.

Sobre su cuadrante blanco, un diminuto tenista petrificado en el instante en el que se disponía a sacar dominaba la escena. Cual arquero a punto de lanzar una flecha, su raqueta tomaba envión desde su espalda, y como un profesional de la ATP, la bola ya había sido arrojaba al aire para ser golpeada. El acompasado movimiento de esa pelotita marcaba con su tic tac, en un ir y venir perenne, el paso de los segundos. Sus manecillas giraban, indescifrablemente para un niño como yo, fruto de complejos cálculos mecánicos que se llevaban a cabo simultáneamente en su interior. Con un gran esfuerzo, reprimí mis deseos de destriparlo, y observar con detenimiento su funcionamiento interior.

La sístole y diástole imparable, los elásticos que primero se contraían al girar la ruedecilla luego se desplegaban lentamente, para mover la cadena de engranajes y palancas de primero, segundo y tercer género. Mecanismos ocultos a la vista de cualquier curioso, solamente se mostraba un par de agujas que se desplazaban con exactitud, mediante precisos coletazos que se frenaban repentinamente.

Posteriormente, mi madre y su infinita paciencia conspiraron para que entendiera que la aguja más corta era para las horas y la larga para los minutos, que el tiempo se medía en dos cifras, que debía darle cuerda una vez al día para que siguiese funcionando… Sin embargo, el espectáculo de la bola balanceándose melódicamente requería toda mi atención. Embelezado, destinaba todos mis esfuerzos a descubrir quién era el que la movía rítmicamente, manteniéndola suspendida como si estuviese imantada.

Relojes y relojes han pasado desde entonces; algunos con destino fatal, robados o destruidos; y otros que todavía permanecen vivos, aunque seniles, yacen inexorablemente postrados.

Pero nunca más han significado lo mismo. Con el correr de los años, han pasado a descansar sigilosamente, sin requerir la reanimación diaria de nuestro pulgar e índice, autoabastecidos por su pila metalizada. Una crueldad atroz los condenó a un segundo plano, a la espera de que un par de veces al día levantemos la manga del jersey de cuello alto y lo rescatemos del olvido, “que extraño que todavía no haya llegado”, “si no me doy prisa perderé el tren”, “son las…”. La mirada obtusa nos impide ver más allá de las manecillas, de las horas y los minutos, y dejamos de lado ese inexplicable movimiento, ese sonido apenas audible si acercamos nuestro oído al aparato de misterioso mecanismo.

A veces pienso que uno jamás recuperará la inteligencia que poseía de niño, y miro el iPod, ese dispositivo de enormes proporciones que sobresale colgado de mi raquítico cuello, que junto a una desflecada carpeta, me ayudan a pasar por un comprometido estudiante atareado de veintiocho años de edad. ¿Cómo diablos hace para albergar tantos Gigabytes de información dentro?

Preámbulo a las instrucciones para crear un blog

2007-04-12T10:55:00.000+02:00

Cuando te regalan un blog, no te dan la oportunidad de ordenar secuencialmente ceros y unos binarios. Ni la incertidumbre y el pánico de enfrentarse diariamente a la pantalla blanca.

Cuando te dan blog te regalan algo más que el carnet de socio de un club de escritores de vocación casi consagrados y talentosos fotógrafos aficionados. Es el deber de decir algo diferente sin decir lo mismo, de ser auténtico aunque a nadie le importe, aunque el mundo sigua girando indiferente.

Cuando te otorgan un blog te dan el deber implícito de rellenar periódicamente con una de esas esclarecedoras miles de ideas que se te ocurren cuando vas en el metro, pero que se esfuman cuando apoyas el culo en la silla. El deseo a ser un blogger reconocido y el miedo de no ser descubierto en la locura plasmada digitalmente, en transfondos que nos retratan crudamente tal cual somos.

Cuando te relagan un blog, en realidad eres tú el regalado…

Había una vez...

2007-04-03T13:10:00.000+02:00

Había una vez un secreto. Redondo, pequeño e inquieto, este secreto se movía sin que a nadie le llamase la atención, ni que nadie se percatase de su presencia, ya que era un secreto común y corriente.

Luego, con el correr de los años, fue creciendo a nuestras espaldas. Hasta que sorpresivamente, pasó lo esperable. Y llegó el conocido del conocido que le contaron que vio, pero no estaba tan seguro, que…

Y entonces todo cierra: las puntas de los cabos se unen, las piezas del puzzle encajan (puzzle que uno, imbécil inocente, desconocía).

Entonces, se supone que 2 más 2 son 4, y que las murallas que inútilmente nos separaban se derribarían, y uno se abrazaría, y aceptaría esta nueva realidad (que ya es vieja), y celebraría por lo alto esta situación, reconciliándose con la persona que uno creía tener confianza talibán.

Pero no. La historia no se escribe así. Todas las piezas encajan en la explicación perfecta, pero no saben que sabemos. Y los papeles se invierten. Sin embargo, en el paladar amargo se enjuaga un horrible parecido a revancha, y las arcadas no consiguen despegar al ácido regusto de la boca.

Y ese regusto que no nos deja. Lo peor no es ser engañado, sino darse cuenta de ese engaño, que ignora nuestra mano extendida, reconciliadora. Y entonces viene la culpa, las acusaciones internas: como no me he dado cuenta antes, por qué esperamos sinceridad de otras personas, que como es posible…

El secreto, olvidado, una vez desnudado vuelve a ser pequeño, y es aceptado en su realidad como si hubiese sido franco desde el primer día. La confianza, en cambio, sigue retorcida, sin solución a la vista. Ya se que no es tan grave, que quizás en tu lugar hubiese actuado igual. Pero la aluminosis ha hecho añicos los cimientos. El edificio apolillado se derrumba…

No quiero volver a coser los andrajos nuevamente, y aunque quisiera, no podría convertir los jirones en un Channel refinado. Apostaste a que nunca me enteraría, y perdiste. Ahora, ¿cómo voy a prometerte que te creeré todo lo que me digas?

Instintos Básicos

2007-03-29T14:11:00.000+02:00

El avance de la tecnología nos permite reproducir cada vez más fielmente videos y sonidos. De esta manera los demás sentidos, el tacto, el gusto y el olfato, quedan marginados a un segundo plano.

Hasta la magnífica novela y película El perfume narra (magnificamente, cabe aclararlo) visualmente las fragancias más seductoras inimaginables. Pero de la misma manera en que es posible transmitir olores con palabras, debería ser de la misma manera lo contrario: recrear palabras, sentimientos a través de aromas.

¿Alguien duda de que llevemos incorporado un lenguaje olfativo? Todos tenemos uno dentro, y el siguiente anuncio refleja situaciones reales, que versan sobre nuestros instintos prehistóricos todavía vigentes en el siglo XXI.

El turó de la Rovira

2007-03-27T14:19:00.000+02:00

A pesar de estar en la zona alta de la ciudad, el turó de la Rovira está condenado al ostracismo. El lujo y el comfort está reservado para otros barrios, no para el Carmel. Esta pequeña colina está lo suficientemente alejada del centro como para organizar un parque de atracciones recalificador del suelo, estilo Forum. Solamente un par de autobuses llegan hasta arriba, tras escalar una pendiente que requeriría el mayor esfuerzo hasta de Lynn Hill.

El agua corriente llegó hace apenas unos años, bien entrados los setenta, lo que hace que uno se plantee una duda existencial: ¿entonces cuándo llegará la conexión Wi-Fi?

Turó en castellano, significa colina, cerro. Desde siempre, el ser humano creyó que viviendo en los lugares más altos tendría más seguridad, que estaría más protegido de sus semejantes. Siguiendo este criterio, esta elevación fue elegida por los íberos como morada.

Ya en la guerra civil, fue un punto escogido estratégicamente para colocar una batería antiaérea que defendiese la ciudad. Sin embargo, estaba ubicada muy lejos del mar, que era de donde venían los aviones que despegaban desde Mallorca, por lo que resulto bastante inútil.

El turó, olvidado en el crecimiento de la ciudad, se dedicó a amontonar barracones, hoy ya lejanos en el recuerdo. No obstante, hubo una propuesta no hace tanto de restaurar esta forma de hacinamiento, con el proyecto de construir pisos de protección oficial de reducidas dimensiones.

Pero todo pasa, y los únicos rasgos que conserva de su pasado arrabalero son los azulejos reutilizados, desechados en renovaciones de otros barrios, desprotegidos de cara al cielo, tras el derribo de los techos y paredes que les cobijaba. Esta forma de reciclaje antigua invita a jugar a adivinar la parte de la casa en la cuál hacían de suelo. Unos escalones, desniveles, agujeros…

¿Cómo intuir si es una cocina o un baño? Sus casas eran fruto de años y años de patchwork. El arte graffitero urbano cabalga a sus anchas en esta zona. Aunque este en expansión, no parece ser una amenaza para la conservación de la memoria histórica de estos barracones silenciados.

4,29 euros X 5 euros= 771 millones

2007-03-20T13:41:00.000+01:00

La Diputación de Barcelona aporta un dato alarmante, que hace que nos planteemos en que tipo de sociedad queremos vivir: “para la juventud es más barato consumir droga que recargar la tarjeta del teléfono móvil”.

Y como muestra, provocan escalofríos al relacionar el precio del hachís, tasado en 4,29 euros el gramo y el valor mínimo de una tarjeta de prepago, que es de 5 o 10 euros, dependiendo de la compañía de telefonía móvil. Por otra parte, calculan que de cada gramo de cocaína se puede cortar hasta ocho rayas, y ubican al precio del pico en 60 euros. Sin embargo, si uno hace la media, da unos 7,5 euros la dosis, un coste bastante más holgado de los 5 de la recarga mínima…

Tenemos la fortuna de que la Diputación de Barcelona haya tenido la iniciativa de pasear la exposición itinerante ¿y tú, de que vas? por la extensa geografía provincial, y de esta manera poder prevenir a la juventud, y alentarla a que cuide su bolsillo y emplee mejor sus finanzas.

Pero esto no debe desviarnos del tema central, que nos afecta a todos en el día a día: el elevado precio que pagamos cuando llamamos por telefonía celular. A partir del uno de marzo se aplicó un aumento de tarifas que Movistar, Vodafone y Orange habrían pactado conjuntamente, y que les reportará un ingreso extra de 771 millones de euros anuales.

En fin, nuestra decisión como sociedad es si queremos seguir teniendo el privilegio de estar a la cabeza de Europa en lo que a tarifas de telefonía móvil, fija e Internet se refiere. De la comparación entre el precio de la droga y el de la telefonía móvil lo único que se desprende es una cosa: que hablar por el móvil está por las nubes.

Manifiesto reivindicativo de las buenas costumbres

2007-03-16T16:59:00.000+01:00

A lo largo de la humanidad, el ser humano se a especializado en reprimir sus impulsos y disimular sus instintos, bajo el manto de un absurdo llamado refinamiento.
En la época de los romanos, el eructo espontáneo era un símbolo inequívoco de haber disfrutado de la comida. ¿Es necesario reemplazar un acto tan elocuente y tan expresivo por palabras ridículas y hasta hipócritas? Por ejemplo: ¡Que buena está la comida! O el trillado: ¡Un aplauso para el asador!
Por suerte, hay comunidades pequeñas en las que todavía se mantienen estas buenas costumbres…

Quién dijo qué, ¿valen más las palabras que las armas?

2007-03-13T13:37:00.000+01:00

Oleguer Presas, marcador central del Barça, no es uno de esos futbolistas que se limitan a poner el play cuando los periodistas poco preguntones le preguntan siempre lo mismo. Otro compañero en la retaguardia de su equipo, Lilian Thuram, también le sigue por la misma línea, y salió a respaldarlo tras los silbidos recibidos en Mestalla. Sin embargo, parece que a su jefe Joan Laporta no le agrada que sus futbolistas usen el cerebro y la lengua tanto como sus piernas (podría ser políticamente no correcto, y hasta dañar la imagen del Futbol Club Barcelona!!!), Como tampoco a la firma de ropa deportiva Kelme, que unilateralmente decidió retirarle el patrocinio.

Oleguer tuvo la osadía de firmar un artículo de opinión en el diario vasco Berria, en el cual analizaba la situación de la huelga de hambre del etarra Iñaki de Juana Chaos.

A pesar de la polvareda que levantó, en el texto no se desprende ningún indicio de demencia o declaración extremista.

Tras haberlo leído y releído, hay fragmentos en los que adhiero (¿habré perdido yo también la cordura?). Les transcribo uno entero:

“En un estado de Derecho - una y otra vez nos lo repiten, como si fuera una campaña de publicidad- no existe la pena capital, ni la cadena perpetua. Y la eutanasia también está prohibida. Actuaré de buena fe, y pensaré que el estado de derecho cree en sus propias leyes; que no aplica la cadena perpetua o la pena de muerte. De buena fe, de nuevo, pensaré que el contenido de los artículos escritos por De Juana son explícitos, tanto como para mantener en prisión a una persona en peligro de muerte.”

Cabe recordar, que pese a haber asesinado a mucha gente, de Juana fue condenado a 18 años de prisión, los cuales ya ha cumplido con creces (lleva 20 años encarcelado). Posteriormente, fue condenado a 12 años y medio por “amenaza terrorista”, que habría llevado a cabo mediante dos artículos publicados en el diario Gara (que no he ledído).

Otro fragmento de Oleguer con el que estoy de acuerdo:

“Quisiera pensar que en un estado de Derecho existe la libertad de expresión, y que en este caso, o en caso Egunkaria o el caso del actor Pepe Rubianes, por mencionar algunos, existen indicios para enjuiciar a los acusados. En caso contrario, se hubieran despertado las alarmas, eso es al menos lo que hacen cuando la libertad de expresión se pisa fuera de aquí, en Marruecos, Cuba o Turquía, por ejemplo.”

Más adelante, manifiesta su deseo de que “la buena fe” le hace pensar “que el estado de Derecho es igual para todos”; que “las presiones políticas no influyen, y que el poder judicial es totalmente independiente”. Lo siento mucho, señor Presas, pero todos sabemos que esto no es así…

De Juana Chaos, ridículamente, recibió 18 exiguos años de prisión por haber sido responsable en la muerte de 25 personas. Ahora bien, ¿qué fórmula matemática emplearon los espabilados que le dieron 12 años por haber escrito dos artículos de opinión?

Salva Ballesta, delantero del Levante, aparentemente, no quiso en entrar en una polémica con Oleguer Presas. Para él, merece más respeto una “caca de perro” que el central del Barça…

(Por cierto, los dos jugaron sus respectivos derbis este fin de semana. Oleguer cometió un penalti y se fue expulsado en la primera parte, Mientras que Salva jugó los 95 minutos, pero realizó dos remates fuera y su equipo perdió 0-2 con el Villareal)

¿Cuál fue la última risa?

2007-03-09T16:33:00.000+01:00

Otro anuncio de Waxaxo, de Sprite y de las situaciones típicas de la vida...

80 años de compañía

2007-03-07T12:13:00.000+01:00

Hace varios años atrás, cuando trabajaba más horas que ahora cobrando menos, algún avispado programó un ciclo de cine de García Márquez de lunes a lunes. En 15 días consecutivos los que pretendíamos no perdernos ninguna cinta (desconozco si había alguien más que yo con este fin) nos vimos obligados a estirar la jornada unas cuantas horas más, disminuir el sueño y aumentar las dosis de cafeína.

Las maratónicas jornadas de dos películas me dejó dos enseñanzas, una que todavía mantengo y otra que no sé. La primera es que las películas jamás superan el libro, y la segunda es a esconderme en los cines, deambulando errantemente entre una función y otra para no pagar dos veces la entrada.

Las películas, en realidad, eran soporíferas. Tomas eternas que no se sostenían, con unos presupuestos reducidísimos que no daban lugar a una ambientación acorde. Ni hablar de los efectos especiales… Recuerdo “El Año de la peste”, una peli en la que actuaba la mega estrella Daniela Romo en un papel secundario. Entre las 30 cintas proyectadas destacaban “En este pueblo no hay ladrones” (aparecen en escena los mismísimos Gabo y Luis Buñuel), “El coronel no tiene quien le escriba” (con Marisa Paredes) y “Crónica de una muerte anunciada” (con una entonces desconocida Ornella Muti).

Pero, ¿quién es el corajudo que se anima a llevar a la gran pantalla tan fascinantes historias? Esas auténticas idas de ollas son imposibles de narrarse visualmente. Definitivamente, el encanto está en sus libros, y cualquier intento de encorsetar sus desvariados pensamientos es en vano. Cuenta la leyenda que el director de “El coronel no …” le preguntó a García Márquez si deseaba colaborar en el guión de la película, y que este le respondió que no, que “probablemente, si intervengo, esa película jamás verá la luz", “usted no se metió en mi libro, y yo no me meteré en su película”.

Gabo cumple 80 años, y hay hasta quien se enfada si le llamamos así y otros que pretenden enmarcar su literatura como el triunfo de un modelo de narración latinoamericano, y hasta afirman –erróneamente- que las historias que cuenta reflejan una realidad común al continente. Hace unos días acabe de leer el primer volumen de “Vivir para contarla”, su autobiografía, y les aseguro que su infancia y juventud no se corresponde con la que pueda llegar a vivir un latinoamericano cualquiera. Quizás guarde algún paralelismo con la vida de cualquier caribeño despistado, pero lo desconozco. Les confieso (para sorpresa) que sus obras tienen más de autobiografía que lo que presumía. Resulta que era cierto que su abuelo acuñaba pececitos de oro, que una tía solterona tejía su propia mortaja y que su padre, telegrafista, contaba con la complicidad de sus colegas para enviarle mensajes codificados a su madre, situaciones narradas en “Cien años de soledad” y en “El amor en tiempos de cólera”.

Aunque nunca llegaré a conocerte, y seguramente jamás leerás esto, te deseo un ¡Feliz cumple Gabo! Y que vivas otros 80 más como una trampa a la vejez, robándole a la vida la salud no te da.

4 Zonas 4

2007-03-05T12:04:00.000+01:00

En los procesos de exclusión social intervienen variables personales (las minusvalías, enfermedades, etc.) tanto como otras propias de nuestra interrelación con los demás (emigración, ruptura con el entorno familiar, etc.).

Sin embargo, el tema es más complicado de lo que parece. Cuando nació la sociedad industrial, o incluso antes, la clasificación de “pobreza” y “desigualdad” bastaban. Hasta que llegaron los sociólogos…

Con su bendita manía de complicarlo todo, se preguntaron si era lo mismo estar en el paro un mes, dos años o cuarenta, y llegaron a la conclusión que no. También acordaron que no es una cuestión de be or not to be, de ser o no ser, sino que la exclusión social se puede dividir en varios niveles, diferentes grados pertenencia a la sociedad, de sentirnos protegidos por su entramado.

Un sociólogo que no conozco, llamado José Adelantado, propuso dividir a la sociedad en cuatro zonas, según su grado de integración social. En un primer escalón ubicó a la Zona de integración (ciudadanos en extinción, que gozan de trabajo y familia estable), en segundo a la Zona de vulnerabilidad (la inestabilidad es moneda corriente), tercera a la Zona de asistencia (pobres afortunados de vivir del paro y pensiones) y finalmente, la Zona de exclusión, el último orejón del tarro, sin ninguna posibilidad remota de integrarse laboralmente ni reconciliarse con la sociedad que les da la espalda.

La amistad entre el hombre y la mujer...

2007-03-02T17:48:00.000+01:00

Desde tiempos inmemoriables, desde que Dios le extrajo la costilla a Adán y creo a Eva, la amistad entre el hombre y la mujer estuvo en el eje del debate filosófico y antropológico de la humanidad.
Ninguno de los grandes filósofos de la era moderna, que se empeñaban en comprobar si era viable la filosofía como ciencia, pudo demostrar que sea posible que entre ambos sexos pueda existir un tipo de unión que oscila entre lo esteril y lo sexual, entre lo platónico y lo pragmático.
Primero Platón con su universo imaginario y la parábola de la caverna, luego Aristóteles. Más adelante empiristas y racionalistas, desde Hume, Hobbes y Descartes...
Ni siquiera Immanuel Kant, con su "Crítica de la razón pura" consiguió echar luz sobre un tema tan controvertido (aunque su obra haya sido un aporte considerable a la filosofía).
En fin, esta debate eterno es rescatado por Sprite, y este es el resultado:

Oscars 2007: El premio tardío a Scorsese deja huérfana a Babel

2007-02-26T11:00:00.000+01:00

Cuando era pequeño, la entrega de los Oscars era el acontecimiento más esperado del mundo mundial del cine. Sus galardones eran sentencia inapelable, y el sentido de justicia jamás era debatido.

Luego uno va creciendo, y ve oropel en donde antes veía el oro, y detrás de las luces y la estridencia forzada, se dibuja la decadencia (al menos es lo que percibimos en esta parte del mundo) de la plantilla cinematográfica hollywoodense. ¿Cómo resuelve la Academia esta fuga? Copiando el modelo NBA, es decir, incorporando las figuras extranjeras que brillan, haciendo que en lugar de encandilar los billetes en el firmamento ajeno, lo hagan en el propio.

La edición de este año premia (por fin) a Martin Scorsese como mejor director y a su obra, “Infiltados”, como mejor película. En su séptimo intento, consigue el reconocimiento tardío que no logró con “Toro salvaje”, “Cabo de Miedo”, “Casino” y “Taxi Driver”. Cuentan los blogs más maliciosos, que esta vez el magnífico director paseó su figura por todas las cenas benéficas organizadas en Nueva York, conectándose con los abuelitos con la naturalidad habitual que ostentan los mejores políticos.

Nuestra pequeña Sunshine (que apareció para entregar la estatuilla de mejor corto animado) se llevó el reconocimiento al mejor guión por sus desventuras en el oeste americano, y su abuelo el de mejor secundario por instruirla en el concurso.

El deseo de Penélope se quedó en decepción. Esta vez, Pe se tendrá que conformar con los Goyas…

“Babel” recibió un Oscar a la mejor banda sonora, que suena a premio consuelo para Alejandro Gonzáles Iñárritu, pero no para Gustavo Santaolalla, que encadena su segunda estatuilla consecutiva. El compositor argentino obtuvo la distinción el año pasado con “Brokeback mountain”, y en su currículo figuran las melodías de las otras 2 joyas de la trilogía de Iñárritu (“Amores perros” y “21 gramos”) y “Diarios de motocicletas”.

“El Laberinto de Fauno” parece ser la que salió más airosa, con 3 distinciones: mejor dirección artística, mejor fotografía y mejor maquillaje, aunque se le perdió por el camino el de mejor película de habla no inglesa.

El trío monárquico que entregó la estatuilla a Scorsese estaba integrado por Francis Ford Coppola, George Lucas y Steven Spielberg. A pesar de todo, Hollywood se resiste a quitarse la careta, y en vez de premiar a Babel opta por Scorsese, y sumar otro elefante más en su zoológico. ¿Deberá esperar Alejandro González Iñárritu seis nominaciones más? ¿O escribir en el pizarrón de los Simpsons “el modelo de narración no está para ser roto”?

Zona de integración

2007-02-19T13:32:00.000+01:00

Como todas las mañanas desde hace casi 30 años, Jaime Corominas se levanta a la misma hora, y a la misma hora desayuna con su esposa (sus hijos Marta y Francisco ya no viven con ellos). Jaime comienza 2007 con agrado, ya que espera poder jubilarse este mismo año y disfrutar del plan de pensiones que comenzó a pagar cuando acabo con la última cuota de la hipoteca. Tiene previsto pasar el tiempo que tendrá con sus nietos (les regaló una consola de última generación para navidad), y retirarse a la segunda residencia que posee en la costa.

Dos veces por semana sale a cenar junto a su esposa y a otras parejas a restaurantes que cobran el cubierto por encima de los 40 euros. Amante del séptimo arte, para disfrutar de una buena película de autor prefiere ir al cine, pero el televisor de plasma que se compró hace unos meses y la posibilidad de quedarse cómodamente en casa cada vez lo seduce más. En las últimas elecciones votó al Partido Popular porque cree que es el único que defiende las buenas costumbres y que premia a la gente que, como él, sabe lo que es esforzarse en la vida.

Zona de vulnerabilidad

2007-02-12T13:39:00.000+01:00

Núria Aguinaga tiene una cuenta en la caja de ahorro en la que trabaja Jaime (algo muy común, ya que es una de las entidades bancarias más famosa del país). Sin embargo, sus vidas se parecen muy poco.

Su edad apenas supera los 30 años, pero su situación laboral es tan inestable como hace 10 años atrás. En aquel entonces trabajaba en una productora con contrato de becaria, hasta que con otros 3 compañeros más decidieron abrirse y echarse a rodar por cuenta propia. La cantidad de dinero que ingresan es algo mayor que cuando trabajaban en relación de dependencia, aunque hay ocasiones en las que debe redondear el mes con el sueldo de camarera, actividad que –al igual que hace una década atrás- prefiere seguir considerándolo un hobby, más que una obligación.

Núria es soltera –ningún novio le dura más de 4 meses-, vive en un piso compartido, porque no soporta más vivir con sus padres y la aventura de vivir sola, sin compartir gastos, es una utopía.

Lo que más ama de este mundo es poder escuchar Ojos de brujo o cualquier grupo de la rumba flamenca en vivo, y fumar porros con sus amigos. Cuando mira de reojo al futuro no lo ve nada claro, lo único que sabe seguro es que deberá esforzarse mucho para lograr cualquier cosa. Lejos de desanimarse, ve cada vez con mejores ojos aquella locura de mudarse al norte de Europa, para callar el gusanillo del crecimiento personal que tanto le preocupa.

¿Quién bebe Coca Cola Light? ¿Usted, señor? No señor

2007-02-08T13:35:00.000+01:00

La campaña publicitaria “Que levante la mano” apela a despojarnos de complejos, y a asumir sin culpas nuestros hábitos. A que rompamos la kilométrica lista con todas las cosas que dijimos que nunca haríamos (entre ellas beber Coca-Cola light), de una vez por todas y para siempre. ¿Cuántas veces cambiamos de opinión sobre temas que creíamos inamovibles?

Moralinas aparte, este genial anuncio fue hecho por la agencia argentina Santo Buenos Aires, que tuvo un problemita de plaggio con otro spot de la misma campaña. Este es un informe de la TV británica, en el que se puede ver la comparación entre los dos videos:

Volviendo a lo de antes, esta es la versión argentina (la original) del spot de Coca-light, llamada “Que levante la mano”, que más allá del tamaño de las extremidades, no cambia en casi nada a la emitida en la televisión española:

La campaña para el territorio español fue adaptada por la agencia Publicis, y la bautizó “Haz lo que bebas”:

Sin embargo, a mí me evoca a otro anuncio, de la campaña “El mundo te necesita como sos!” de la cerveza Schneider. Esta publicidad, perteneciente al estudio osb creative (se escribe así, en minúsculas) es otra exhortación a que cada uno sea como es (jeje)

Como si se tratase de un predicador religioso, este consejero en asuntos de bebida va caminando con decisión, sin mirar atrás y llevándose al mundo por delante, al estilo del cantante de The Verve en “Bitter Sweet Symphony”:

Tiene momentos cumbres, como cuando alguien le alcanza una botella de cerveza (¿?), o se le va agregando gente detrás suyo, hasta formar una masa heterogénea, como la que sale de fondo en los mítines políticos.

Sin embargo, el pico orgásmico, la apoteosis, el súmmum, es cuando monta un caballo a la carrera, y galopa arengando a todos, desenmascarando nuestros complejos, liberándonos de ellos, condenándonos a asumirlos. Tampoco debemos olvidar al portador del tupper, que se abre entre la multitud, cual aparición mariana del ángel Gabriel, y eleva el Santo Grial de plástico al cielo.

Genial, brillante, una bofetada que nos despierta del letargo, nos empuja a gritar a cielo abierto nuestra manera de ser, imitando a este bendito agitador (y también a comprar cerveza Schneider).

Zona de asistencia

2007-02-05T11:06:00.000+01:00

La empresa en la que trabajaba Arturo Iturralde cerró hace ya algún tiempo, y religiosamente, al igual que lo hacen sus ex compañeros, cada 3 meses va a sellar el paro a la sucursal del INEM de la Plaça de la Farga. Entre sus colegas todos piensan lo que ninguno se anima a decir: que volver a trabajar en el sector textil es imposible.

¿Quién iba a decirle cuando vio la película Los lunes al sol que pasaría el mismo calvario? Íntimamente siente que defraudó a su esposa y a sus hijos, quizás por eso cada vez aumenta más y más su dosis de alcohol y cada noche vuelve más borracho a su hogar. Ya ni tiene ganas de ir al fútbol, ni de juntarse en casa de su hermana, como cuando era una costumbre de domingo por medio.

En las últimas elecciones ni siquiera se tomó la molestia de ir a votar al partido obrero de izquierda del cual fue militante, total, ¿para qué? Cuando el cierre de la fábrica era un rumor, la multitud de gente que se manifestó en cada marcha fue impresionante, y sin embargo no sirvió de nada.

Durante la semana toma clases de electricidad en los cursos gratuitos de inserción laboral en la Fundación Zona Franca. Pasa la semana caminando por las calles del barrio mirando los papelitos con anuncios, buscando alguno que le de más probabilidades de ganar dinero que el uno-en-varios millones de la Primitiva. Y los lunes, los lunes al sol…

Little Miss Sunshine: Big Misses Movie

2007-01-31T17:33:00.000+01:00

Esta vez no sucedió lo de siempre. Esta vez, el manido guión hollywoodense de “todo en contra+el concurso más importante de la vida+victoria contra todos los pronósticos” casi se rompe completamente. Casi, no del todo. No obstante, lo suficiente para convertir a la pequeña Señorita Sunshine en una película genial, de esas que vale la pena pagar la onerosa suma de la entrada al cine (que ya pasa las mil pesetas).

Es un cuento de hadas, fantástico y surrealista por momentos (la travesía y los contratiempos sufridos para viajar al certamen), dramática y chocante en otros (la radiografía cruda de una familia americana- occidental) e irónica, brillante y burlona en su conjunto.

Les cuento: cuenta la bella historia de una regordeta y amorfa niña con gafas, que lo único que desea es ganar un concurso de belleza de pequeñas presumidas. Tutelada por su abuelo, un golfo desvelado, desarrolla una coreografía brillante, transgresora y adulta (que van a tener que esperar hasta el final para verla), en la que se nota la mano del experimentado instructor.

Su tío, un homosexual experto en Marcel Proust, es quien sorpresivamente pone la cuota de cordura. El padre, un frustrado ideólogo de panaceas para lograr el éxito, infunda su visión de lo importante que es “ser un ganador” en la vida a sus hijos: la aspirante a modelo y su hermano, el ¿futuro? piloto aeronáutico que lee a Nietzsche, se entrena disciplinariamente y hace 9 meses que mantiene un rígido voto de silencio. Ante este panorama, la madre (Toni Collette) termina perdiendo también los estribos, aunque las madres siempre siguen siendo madres…

Lo que a primera vista parecía otra típica comedia americana en la que al final siempre ganan los buenos, se reveló como una obra diferente, que escapa a los clichés tan trillados. ¡Ya era hora! (Ovación y aplauso cerrado)

Zona de exclusión

2007-01-23T12:26:00.000+01:00

Si no fuese porque todavía está latente el recuerdo de la prisión, Yolanda Martínez intentaría nuevamente robar en algún pequeño supermercado para poder comer. Demasiado mayor para poder trabajar, una ducha de agua caliente es para ella lo que es un dulce para un niño.

Sin embargo, alguna vez tuvo un buen empleo, y si ahora vive del dinero que le dejan los turistas del barrio gótico, es porque algo salió mal no recuerda muy bien cuando. Años atrás se esforzaba en tener un buen aspecto y buscar trabajo, pero hoy ya no vale la pena.

Unas pocas monedas son todo un tesoro, y los desprendidos que se apiadan de ella, son en el fondo unos miserables sinvergüenzas orgullosos.

Cada día es un deambular incesante. La palma abierta de su mano, el silencio, y los incontables pasos de quien deambula sin rumbo fijo hacia ninguna parte, con la única compañía de la nostalgia de un tiempo pasado mejor.

(Joaquín diría perdón x la crudeza, digo, tristeza)

¡Los milagros existen! (y las almas caritativas también)

2007-01-15T14:12:00.000+01:00

Los milagros existen. Cuando empecé con esto del blog no sabía muy bien que era, ni lo que significaba ni nada, solamente quería tener mi espacio donde colgar mis cositas. Pero quiso el destino que me apuntase al concurso del diario 20 minutos que premia a los mejores blogs, y quiso que apareciera un alma caritativa, se apiadase de mí, o mejor dicho, de mi blog, y me votase!!!

Les juró de que no le pagué ni le ofrecí ningún tipo de recompensa ni soborno a quien inconscientemente o por error (cualquiera de las dos, no importa, total valen lo mismo, un punto) me eligiera a mi (a mi blog, perdón) entre todas las cataratas de bitácoras.

Lo siento pero no puedo escribir más, la emoción me embarga... Prometo que se me subirá la fama a la cabeza.

Desde hace un mes que algo cambió: primero con el primer comentario que alguien volcó aquí, y ahora con esto!!! Hoy cuando abrí el mail no lo podía creer.

Gracias, quien quiera que sea, mil gracias. Espero continuar por esta línea (y hasta mejorar, por qué no!!), y todo se hace más lindo cuando sabemos que hay alguien del otro lado que lee.

(Ahora me voy a masajear un poquito mi ego, luego vuelvo)

6 de enero, día especial para algunos...

2007-01-08T14:03:00.000+01:00

Un día 6 de enero de un año cualquiera (ni siquiera ellos sabían que día marcaba el calendario), reunieron todos sus bienes y emprendieron un arduo camino. Uno llevaba todo lo que su familia consiguió juntar en meses, el otro la esperanza del pueblo, y un tercero sus ahorros de años de trabajo.

Los tres descendían de diferentes etnias, tenían distinto color de piel y hasta hablaban diferentes lenguas, pero les unía el destino y las ansias de llegar. Una estrella fugaz les servía de guía, pero internamente les carcomía el miedo de saberse a la deriva, sin más resguardo que lo que llevaban puesto.

Finalmente y tras miles de kilómetros andados, llegaron a destino. Llevan consigo dicha y fortuna hacia quienes los reciben. Ofrecen a su paso todo el capital que poseen: ellos mismos, sus manos y sus cuerpos.

¿Adivinaron de quién estoy hablando?

Respuesta: de tres inmigrantes del África subsahariana.

Los empresarios que los reciban verán incrementado enormemente su dinero, y no es SPAM!!!!

Miss USA nos salió rana

2006-12-20T13:13:00.000+01:00

Finalmente podemos respirar tranquilos. Tara Conner, elegida Miss Estados Unidos, finalmente no será defenestrada, condenada ni apedreada a causa de su comportamiento “impropio” para una joven galardonada como ella. A esta rubia se le acusa de haber cambiado de novio al menos 3 veces en el último año (de puta), de salir demasiado de fiesta en Nueva York (de golfa) y de beber bastante alcohol (borracha) pese a que le falte un año para llegar a los 21 mínimos para poder disfrutar de tan satánico vicio.

Sin embargo, quien tiene la potestad de emitir la sentencia es el mega ultra hiper magnate Donald Trump, porque no piensen que este certamen no es privado. El amo y señor con nombre de pato se divorció de su anterior esposa tras ser descubierto su romance con Miss Georgia. Él popularizó en TV la frase “You’re fired” (estás despedido) en, El aprendiz, un patético reality show que él mismo conducía.

¡Viva Tara Conner, y las rubias golfas como ella que van ligeras de ropa! ¡Muerte a Mr. Duck y a todos los altos ejecutivos aburridos, egocéntricos y orgullosos que van de traje y corbata!

Claro que para dar el ejemplo, para que los niños imiten el comportamiento intachable mientras sus padres se hinchan a cervezas, espían a sus vecinas y van a misa, no sirve...

Pobre Hernán...

2006-12-18T12:47:00.000+01:00

(Antes que nada, quiero que sepan que me descargo de todo con el Emule, y estoy a favor de la piratería)

Desde hace años, Hernán Casciari imprime su huella en su blog Orsai. Desde allí comparte con nosotros sus impresiones e inquietudes. Él, al igual que yo, es argentino radicado en Barcelona, pero él, a diferencia de mi, cuenta su historia de manera elocuente y atractiva.

Sus artículos, auténticas creaciones, son tan así que ocurrió lo inevitable: el plagio. Pedro J. Soriano es delegado de la Agrupación de Policías locales de Comisiones Obreras de Alicante, y colabora con frecuencia en el diario Las Provincias, de Valencia. En una de sus últimas publicaciones (aunque quizás lo práctico en varias de ellas), tomó sin consentimiento del autor el artículo El nuevo paraíso de los tontos, y lo firmo él. A lo David Copperfield, o Fumanchú, como usted prefiera, hizo un pase de magia con el copiar y pegar, copy and paste o ctrl.+C, ctrl.+V, o como usted prefiera llamarlo.

Querido Hernán, eso te pasa por escribir bien!!! A nosotros nunca nos pasan estas cosas. A ver si la próxima vez no ponés (te lo digo en argentino, total vos me entendés) nada de consideraciones personales ni reflexiones complicadas, y te limitás a buscar en wikipedia, decís “que barbaridad!!”, comentás las chorradas de siempre, del clima, del tiempo y de lo cara que esta la vida, y listo.

A ver si aprendés.

Cajas, cajitos, cajotas...

2006-12-12T14:10:00.000+01:00

Hay un capítulo de los Simpsons en el que visitan una fábrica de cajas de cartón con la escuela. No se que tendrá que ver, pero la analogía vino sola a mi cabeza cuando vi el negocio “A mida”, en la calle Amigò del barrio de Muntaner.

Allí, en un espacio que no superaba los 10 metros cuadrados, se apilaban docenas y docenas de cajas, de todos los tamaños y de múltiples estampados. Cajas para corbatas, cajas para naipes, para manteles, etc, etc. La misión para la cual fueron confeccionadas estaba escrita en una etiqueta, para evitar confusiones, o para no caer en la tentación de guardar pañuelos en la caja de bisuterías, (Dios no lo permita!!!).

Pero entre todas las cajas, había una que llamaba la atención, que destacaba por su aspecto. Solitaria, aunque bien rodeada, sobresalía en la estantería por su complexión cilíndrica. Única en su especie, quién puede adivinar cuántas cajas de dimensiones regulares, de rectas y aburridas caras rectangulares han desfilado delante de sus ojos mientras ella permanecía allí, inmóvil.

¿Qué culpa tiene ella de que el precio del suelo en este barrio (perdón, en toda la ciudad) esté por la nubes y de que en las reducidas viviendas haya que aprovechar hasta el último recoveco? Pero la doctrina Ikea obliga a repisas encima de las puertas, a camas plegables y, también, a cajas cuadradas que no dejan resquicio (es decir, E.L.I.: léase Espacio Libre Inutilizado).

Pero sin que pronunciase palabra creía comprenderla: prefería ser la caja más distinguida de la tienda antes que una vulgar contenedora de cosas banales en algún piso de diminutas dimensiones.

2006-12-12T09:40:00.001+01:00

Technorati Profile

Biblio tomo VI: Biblioteca Jaume Fuster

2006-12-11T13:51:00.000+01:00

Iván es estudiante de diseño gráfico. Su barba de dos días sin afeitar y los huecos que el pelo le deja libre en su cabeza lo hace parecer mayor. Cuando tiene examen acude a la biblioteca Jaume Fuster a estudiar, y cuando el calendario no lo aprieta, como hoy, lleva su portátil Mac y aprovecha el servicio de Wi-Fi para navegar por Internet.

Las instalaciones de este centro, uno de los más nuevo de los 174 desperdigados por la provincia, se asemejan a un planetario achatado, imitan a una tortuga gigantesca, un plagio mal hecho de una construcción de Gaudí (dejando en claro que esas cosas ya no se hacen hoy día). Flanqueado por un lado, el que da a la plaza Lesseps, por un amplio descampado con asientos en los que descansan y se refrescan turistas esquivos al sol que vuelven del parque Güell. Y por el otro, el de atrás, edificios de más de un siglo de antigüedad a escasos 3 metros de los luminosos ventanales.

En el interior, las estanterías aguardan raquíticas la llegada de libros. Las paredes, revestidas de madera clara, luego de los 2 metros se convierten en blancas, y quien sabe a que altura, en techo. Sin dudas, es un lugar cómodo para la lectura, con espacios enormes, techos altos, numerosos sillones y paredes acristaladas que no se oponen a la entrada de la luz solar. Si uno anda distraído es muy fácil perderse, los desniveles se comunican con escaleras desiguales, como si fuese un loft gigantesco que no guarda simetría.

En sus… ¿3 pisos?, ¿o 4?, están repartidos un espacio polivalente, una sala de exposiciones (de momento vacía), un auditorio y un espacio multimedia equipado con 10 ordenadores, una impresora láser color, un escáner y 8 cámaras web. Especializada en cultura juvenil y viajes, en su ¿segunda? planta, con los lomos marcados con CJ, se encuentran los libros que tratan de movimientos sociales, tribus urbanas, inserción laboral, afectos y otros temas que preocupan a los adolescentes de hoy en día (o se supone que los inquietan).

En una planta más abajo, el centro de autoaprendizaje de idiomas reúne en formato multimedia material en 14 lenguas distintas, tan dispares como el ruso, danés, suomi (finés) o japonés. Además, la Jaume Fuster también participa, junto con la Vapor Vell y con la de la Santa Pau-Santa Creu, en el programa diarios del mundo, que juntan publicaciones en 20 idiomas diferentes.

Sin embargo, la biblioteca también sale a la calle. Mediante el programa de préstamo y lectura a domicilio, destinado a todos aquellos con movilidad reducida o con problemas de visión, un voluntario llevará el material escogido al domicilio tras acordar la cita. Los principales benefactores de este servicio son los ingresados en el Hospital de la Esperanza, cercano a Vallcarca, en el distrito de Gràcia.

¿Qué hemos hecho para merecer esto?

2006-12-07T18:22:00.000+01:00

En la estación Provença de los Ferrocarriles de la Generalitat de Cataluña nos tratan a los viajeros como si formásemos parte de un rebaño de ovejas. Nos pones guías – pastores, que con sus brazos y micrófonos (sí, micrófonos!!!), nos van diciendo que debemos “ir pasando hacia el fondo del andén”, que no nos quedemos en el pasillo, que dejemos la vía libre a los que desean salir, bla bla bla. Y los borregos- currelas, que entramos a la hora infame de las 9 de la mañana, caminamos apurando el paso (bueno, se apresuran los demás, yo no), y se producen atascos similares a los de la M-30 (nunca vi uno de esos, pero supongo que son muy bestias).

En la célebre cárcel de Guantánamo, vestían a los prisioneros con ropa interior femenina y utilizaban otros recursos para minarles la moral, y bajarlos al último escalón de la dignidad humana. A nosotros, pretenden convencernos de que no debemos tener aspiraciones, de que acabaremos mimetizados con la enorme masa humana que integramos todos los que entramos en fila en el embudo de la escalera de la estación de Provença. ¿O ustedes a caso pensaban que esta forma de manipulación era característica del régimen comunista vietnamita?

Recuerdo, añoro con nostalgia, los domingos que volvía de fiesta a la madrugada, ya convertida en mañana, y me cruzaba en el metro con los pobres asalariados que se dirigían a comenzar la semana laboral, mientras yo la acababa de terminar. No podía evitar una sonrisa burlona, pero era conciente de que tarde o temprano me vería en esa misma situación. Y no me equivocaba.

Biblio tomo V: Barcelona, Cataluña, España, Europa...

2006-12-06T12:06:00.000+01:00

Después de rotar por media docena de bibliotecas de la red de la Diputación de Barcelona, Manuel Mendoza desempeña sus funciones desde hace 5 años en la UPC. En los primeros 3 estuvo en el Campus Nord y desde hace 2 ejerce sus funciones en la Facultad de Náutica, al costado del Pla de Palau. Pero el mayor contraste entre los distintos centros no se encuentra dentro de Cataluña, sino entre las diferentes comunidades autónomas, ya que las competencias que poseía el Estado español fueron traspasadas. “Cada comunidad maneja su propia red”, explica, y pone en relieve que en pocos sitios del territorio “se trabaja con la coordinación con la que se hace aquí”, en Cataluña.

No obstante, si la comparación se proyecta hacia los países europeos, el panorama cambia sustancialmente. El ejemplo a imitar es el de los Estados nórdicos. “Allí, este es un tema que se ha cuidado siempre al máximo”, y cuando debe elaborar una escala considerando la calidad del servicio, ubica a los “suecos, daneses y finlandeses por delante de los noruegos, aunque el nivel es alto en todos los casos”. En Gran Bretaña y Francia la situación es distinta. El Reino Unido se está recuperando de la etapa de Margaret Tatcher, en la que “se hundieron en la miseria, llegando incluso a privatizarse algunos servicios”. En el Estado galo, “las bibliotecas están supeditadas a los intereses de cada municipio”, por lo tanto al no estar entrelazadas pierden bastante efectividad.

Además, las sociedades nórdicas “son grandes aficionadas a la lectura”, ayudadas por “un clima que les invita a quedarse en casa y entretenerse”. Este comportamiento, reflexiona Manuel, “se nota en todo: en el grado educativo, en el conocimiento de las nuevas tecnologías, la cantidad de libros editados y en el nivel cultural, realmente envidiable”.

Volviendo nuevamente a la provincia de Barcelona, ¿cómo se hace para que más de 5 millones de habitantes, mal distribuidos, accedan a la oferta de servicios? Núria Ventura destaca la implementación de los 9 bibliobuses que posee la red, y que son auténticas bibliotecas itinerantes, que “permiten tener un servicio mínimo a los municipios que tienen entre 300 y 3000 pobladores, que no pueden afrontar los costes de un centro fijo”. Las visitas a los pueblos son con una frecuencia semanal o quincenal, que permiten repartirse y llegar a abarcar 101 municipios. Para las poblaciones entre 3000 y 5000 habitantes, “hay pequeñas dependencias filiales, tuteladas por una central comarcal o zonal que auspicia de soporte”, añade Núria.

Retrocediendo en el tiempo, la jefa de coordinación relata que las primeras bibliotecas públicas fueron inauguradas en 1918, “eran 4, fueron creadas por la Mancomunitat y estaban ubicadas una por cada provincia”. Muy poco tiempo después, apenas 2 años más tarde, “se organizaron unos servicios centrales conjuntos, para disponer de recursos compartidos, unificar criterios técnicos, intercambiar conocimientos y experiencias”. Realizando un balance, ella destaca entre las ventajas de formar parte de una telaraña que “les ha dado fuerza a los servicios, ha permitido a los profesionales organizar mejor su labor y ha facilitado que en épocas difíciles para la cultura las bibliotecas se mantuvieran mínimamente a flote”.

2006-12-05T13:45:00.000+01:00

La salida más cercana a la montaña de la estación de Muntaner de los Ferrocarriles de la Generalitat de Catalunya está sincronizada con el semáforo de esa misma esquina. Sé que suena absurdo, pero ya lo comprobé más de 100 veces. No se si este fenómeno ocurre solo en las horas punta, o durante todo el día, pero la tupida masa de gente que sale a las 9 de la madrugada por la boca de la estación, marcha directamente al paso de cebra con el piloto automático encendido. Allí, a apenas un par de metros del último escalón, el semáforo cambia a rojo para detener a los coches y dejar paso a la marea humana.

¿Hasta cuando las autoridades continuarán negando este complot? ¿No sería mejor hacerlo público, y destacar orgullosamente que se está alcanzando un teutónico grado de organización, tan aceitado como los engranajes del mecanismo de un reloj suizo?

Pero no, los mediocres gobernantes de turno prefieren mantenerlo en silencio. ¿Será porque tendrían que reconocer otros sistemas de normalización peores? Antes, cuando éramos pequeños, nos obligaban a vestirnos con uniformes. Ahora que somos mayores, debemos soportar otro tipo de lastres, que pretenden minarnos la moral, como lo que ocurre en la estación Provença, del mismo consorcio de transporte público. Les anticipo, estimados amigos, que en breve me explayaré acerca de esta brutal rémora que debemos soportar sistemáticamente de lunes a viernes.

Biblio tomo IV: Biblioteca de la Santa Pau - Santa Creu

2006-12-01T13:41:00.000+01:00

El sol permanece colgado un rato más en Barcelona. Se acerca el verano y los días se alargan. En la calle Hospital, en el Raval, se levanta un muro de piedra que parece encerrar herméticamente lo que hay dentro. Pero una vez más las apariencias engañan, y dentro hay un jardín que contiene desde una terraza con turistas hasta yonquis errantes y estudiantes que se resisten a entrar a clase. Entre ellos, apuran el paso inmigrantes hindúes y pakistaníes que enfilan hacia la biblioteca de la Santa Pau–Santa Creu. Allí dentro, se apilan unos 180 periódicos de 60 países diferentes, y la colección está abierta a sugerencias para ampliarla.

Alí es un musulmán pakistaní. Como todas las tardes cuando acaba con su trabajo en una peluquería, y después de la ducha de rigor, se encamina hacia su encuentro diario con la lectura y la actualidad de su país. A pesar de que lleva 7 años en Barcelona, hace poco que descubrió este oasis. Se sienta en uno de los sillones cómodos y coge la edición de dos días atrás de The News.

Los periódicos van desde La tercera de Chile hasta el eterno New York Times, y otros con nombres desconocidos para occidente, como Al Hayat, Al Ittihad o Daily Jang. Sin despegar sus ojos, sigue la lectura de derecha a izquierda y de abajo a arriba, como manda la tipografía árabe. En un momento dado, se acerca al papel, repasa con el dedo y mueve sus labios lentamente, pronunciando las palabras en silencio. El ruido de los pájaros atraídos por la flora exterior no llega a la sala de lectura, a pesar de los amplios ventanales. Sus gruesos bigotes que acaban en punta apuntando hacia arriba parecen permanecer inmóviles cuando habla.

Apenas deja el diario encima de la mesa, lo toma otro sentado enfrente de él que, como la mayoría de los que están en la sala, lleva camisa que no se desplancha ni se mueve de su sitio. Una mujer canosa con una bolsa de supermercado saca una libreta y apunta. Es una extranjera en su propia tierra. Este centro está copado por gente de la mega nación India y sus alrededores, ni siquiera hay espacio para asiáticos o sudamericanos. Hay estanterías dedicadas exclusivamente a cultura árabe y bibliografía en urdu, hindú y panjabi, entre otras lenguas.

Mayumana in ¿concert?

2006-11-30T13:48:00.000+01:00

Jueves a la noche. Los actores-acróbatas-músicos de Mayumana (pensaba que se escribía más complicado, pero aparece así en la propia web, ellos deben saber...) se presentan en el Tívoli de Barcelona. Espero que el espectáculo valga la pena, considerando la odisea que fue comprar las entradas. El safari incluye navegación por Internet, visita a oficina de una conocida caja de ahorro, a varios cajeros automáticos (al menos 5) y llamada por teléfono a la misma caja de ahorro de la estrellita.

Y la verdad es que valió la pena. Desde el comienzo hasta el final, sin pausas, presentaron un espectáculo más artístico que musical, con un puñado de gags cómicos desarrollados rítmicamente, como si fuese una canción de 80 minutos de duración. Ellos hacen música con el cuerpo, y bailan con los instrumentos. Aunque instrumentos es un formalismo, ya que sacan música de cubos de basura, caños y latas vacías. Y el grandote, el que le saca una cabeza de altura a la otra decena de artistas, habla con un acento raro. Apenas si pronuncian palabras, se podría decir que expresan todo con el cuerpo (y es cierto).

Al final, para rematar, el alto del acento raro (cuando llegue a mi casa, buscaré de donde es) nos invita a todos a esperar en el hall del teatro para cerrar el espectáculo, como un bis de un concierto. Con sus enormes tanques de plástico azul, improvisados tambores, nos hacían bailar sin quererlo, capitaneados por un director de orquesta que marcaba el ritmo con una lata cuadrada, improvisado redoblante.

Aplaudí con ganas, hasta que me di cuenta de que después de tanto golpeteo, palmas, percusionismo, y todo lo que sonó arriba del escenario, los que estábamos de público sonábamos fatal. Faltos de tempo, de ritmo, y sin sentido musical, golpeábamos las palmas anárquicamente, con un resultado espantoso.

Como remate, en el camino de vuelta a casa, una cena de a dos, con unos sandwiches de lujo (por el precio y porque estaban buenísimos).

Al final , resultó ser que ese chico enorme, alto, y con una calvicie incipiente es de Segovia. Que Mayumana sea una compañía multicultural, multiétnica y otros multis más, no significa que tengan que tener gente que proceda de miles de kilómetros de distancia. La diversidad también incluye al de la vuelta de la esquina.

Biblio tomo III: Miqui LLongueras - continuación.....

2006-11-29T12:27:00.000+01:00

Los carteles de Mafalda, Manolito y Copito de Nieve escuchan la lección de ciencias, de la imposibilidad de almacenar antimateria, desactivando una vez más los argumentos de Mr. Brown. En realidad todo transcurre como una conversación informal, como una charla de amigos, de vecinas que se encuentran accidentalmente en el mercado. Pero la organización de Silvia la delata: tiene el libro plagado de flecos lilas, marcas de los pasajes seleccionados, y dictaminan que bajo sus redondos ojos azules hay una persona disciplinada y detallista.

Casi todas las participantes son amas de casa, que poco a poco van llegando tras desligarse de sus quehaceres cotidianos y tomar una pausa al atardecer, y el número de 22 participantes apuntados que parecía poco razonable hace media hora atrás ahora se antoja más cercano. El éxito rotundo de los clubes de lectura entre el segmento femenino asombra también a Núria Ventura, que confirma, además, que “las mujeres consumen más literatura que los hombres”, y que si se elabora un usuario medio de las bibliotecas, este sería “una mujer, de unos 30 años de edad y con un cierto nivel de estudios”.

Los comentarios a favor y en contra de esta novela están divididos. Al mismo tiempo que los detractores, irritados por el lenguaje televisivo similar al del Código Da Vinci, desconfían de la lucha entre el Bien y el Mal, los defensores afirman que en realidad lo único que deseaban eran pasar un buen rato, no descubrir una extensa novela reveladora de cinco siglos de antigüedad, y que con esta lectura se han entretenido.

A pesar de que el debate se estira un cuarto de hora más de lo pactado, la tertulia se prolonga en las escaleras que conducen a la salida. La coordinadora Bibiana reconoce que otras veces ha sido más fácil ponerse de acuerdo. Recuerda que por este club han pasado títulos de la talla de De la tierra a la luna; El mundo feliz; La peste, del argelino Albert Camus; el laureado El médico; Crónica de otra verdad, con la presencia de la autora, Mercè Piqueres y El curioso incidente del perro a medianoche, con un neurólogo invitado para explicar lo poco que se sabe acerca del autismo.

Antes de marcharse hay tiempo para que Dani anuncie la buena noticia: el ciclo de literatura científica fue todo un éxito, continuará después de las vacaciones y están todos apuntados para la próxima edición.

Biblio tomo II: Biblioteca Miquel Llongueras

2006-11-27T10:50:00.000+01:00

La biblioteca Miquel Llongueras del barrio de Les Corts, levanta sus tres pisos a pocos metros del Camp Nou. Al estar rodeada por un jardín parece ser un edificio imponente, pero es el más bajo de la Riera Blanca, avenida que marca el límite entre Barcelona y L’Hospitalet del Llobregat. En sus instalaciones se reparten libros, música, películas, revistas, ordenadores, televisores, una sala de actos, oficinas del ayuntamiento y hasta alberga un stand promocional de la Universidad a Distancia.

En este centro, uno de los más activos de la ciudad, se organizan diversos clubes de lecturas, un ciclo de proyección de películas, cursos de ofimática y de acceso a las nuevas tecnologías y encuentros para alentar a los niños de uno a cuatro años a que pierdan el miedo a los libros.

Es martes y en el subsuelo de la Llongueras todavía quedan algunos pequeños que conversan en voz alta y van y vienen inquietos. En el fondo de la sala, Dani acomoda dos docenas de sillas en círculo para la reunión mensual del ciclo de lectura científica. También se desarrolla uno en alemán y otro en italiano, pero hoy es el turno de hablar de obras relacionadas con la ciencia. Él es la referencia, el bibliotecario que hay que consultar, el coordinador de este ciclo. Pero la organizadora, especializada en comunicación científica, es Bibiana Bonmatí Recolons. Ella es la que decide que libro se lee, la que contacta a los invitados y la que gestiona los turnos de conversación de los participantes que intervienen en el intercambio de opiniones y pareceres.

El libro de este mes es el primer trabajo de un escritor cuya obra levanta ampollas: Dan Brown. Ángeles y Demonios desarrolla su trama de complots y traiciones en las instalaciones del CERN, el Centro Europeo de Investigación Nuclear. Por eso, la invitada es Silvia Olave, doctora en física que realizó su tesis doctoral en esas instalaciones. Desde la lejanía impuesta por la alta graduación de los cristales de sus gafas, comenzará a derribar desde el comienzo los mitos construidos alrededor de la ciencia como algo incuestionable. Bajo su apariencia anti-friqui, narrará sus años pasados en el centro, al que recuerda como un espacio más cercano a un campus universitario que a un área militar, aunque el padre del Código Da Vinci se empeñe en retratarlo como el área 51 del incidente Roswell.

La Tour de Pise, M. Gondry, J.F. Cohen

2006-11-20T18:58:00.000+01:00

Ça ce (peut être), le mieux vidéo de Mesieur Michel Gondry. C'est une chanson de Jean Françoise Cohen et s'apelle "La tour de Pise".
Salut, copains et copines,
== >Moi< ==

Biblios tomo I: Las bibliotecas de Barcelona, reinventadas, seducen con su amplia oferta cultural

2006-10-17T11:20:00.000+02:00

Con la aparición de las nuevas tecnologías se afirmaba que las bibliotecas tendrían los días contados. Los soportes ópticos y digitales implicaban la desaparición del soporte físico: los libros en papel serían engullidos por las pantallas de los ordenadores. Pero conforme han ido pasando los años, el panorama apocalíptico se ha ido disipando, y al menos en Barcelona, las bibliotecas parecen estar cada vez más saludables. Claro que para que esto suceda han tenido que retransformarse, y ya no se parecen en nada a los salones amplios con techos altos de principios de siglo, en los que estaba prohibido alzar la voz e imperaba una férrea disciplina militar. La red de bibliotecas de la Diputación de la provincia se va ampliando, abriendo nuevos centros y profundizando en el material disponible en cada uno de ellos.

El relanzamiento de las bibliotecas está íntimamente relacionado con una nueva concepción, la de “servicio al público”, aclara Manuel Mendoza, graduado en una de las primeras camadas de licenciatura en biblioteconomía. Debido a la diversificación del material, “más que bibliotecas, en realidad pasan a ser mediatecas”, que contienen su material en un abanico de soportes, que van desde papel hasta discos compactos, pasando por DVDs y revistas digitalizadas. Otro factor importante es el de los “servicios que puedan prestar, quizás tanto como el material que se oferta, y que va desde la consulta del catálogo por Internet hasta las conexiones Wi-Fi en los edificios”.

Sin embargo, Núria Ventura, jefa de la coordinación de servicios de la red de la provincia de Barcelona, prefiere llamarlas bibliotecas en lugar de mediatecas, porque “ese término lo engloba todo” y, además, “el 80 % del material es libro, el 12 % música y el restante vídeo”.

La red de Barcelona cuenta con una serie de actividades para difundir, más que la lectura, la cultura en el sentido más amplio de la palabra. En todos sus centros se organizan exposiciones de temas tan dispares como ser algunas de novela negra; otra de fotografías que aportan viajeros regresados de territorios lejanos o muestras que intentan despertar la toma de conciencia acerca de la problemática medioambiental. También hay hueco para presentaciones de libros, para autores que indagan en sus obras, y de las que les han gustado a ellos. Otros encuentros que intentan fomentar la lectura son el de los clubes literarios, la audición de cuentos para niños y los talleres de escritura.

Monasterio de Sant Pere de les Puel·les.Amén.

2006-09-08T00:29:00.000+02:00

No es difícil adivinar el aire que se respiraba en el monasterio de Sant Pere de les Puel·les hace más de cien años atrás. El techo abovedado y el altar de mármol gélido rodeado por cuatro columnas negras son testigos mudos de los laudes que desde que fue inaugurado el templo en 1879, las monjas benedictinas elevan a Dios cuando llega la tarde.

Ubicado en el corazón del barrio de Sarriá, da la sensación de que dentro del monasterio nada haya cambiado desde entonces. Fuera, las casas cercadas con setos altos y vigiladas por cámaras de seguridad alternan con los edificios de lujo. Los tiempos en que Sarriá todavía no había sido absorbido por el ayuntamiento de Barcelona quedaron atrás, y hasta un hotel cuatro estrellas de paredes de cristal y mostrador amarillo fluorescente evidencian que este barrio tampoco escapa al avance vanguardista desplegado por la ciudad.

Son las siete y media de la tarde, los coches Mercedes Benz y BMW circulan por la pavimentada calle Angli tan cansinamente como los carruajes tirados por caballos cuando todavía no existía el asfalto. En el número cincuenta y cinco más o menos veinticinco monjas benedictinas salen en silencio y en fila india, como todos los días, para entonar los laudes. Se ubican en bancos de madera en dos grupos enfrentados, y una vez que todas ocupan su lugar comienza a sonar el órgano que está apartado a la derecha. Separados de las religiosas por el altar, unas cinco personas desperdigadas que superan largamente los cincuenta años de edad siguen atentamente como si se tratara de una misa. Sus ropas están desgastadas, lavadas, incluso más que las paredes, y eso ya es mucho decir.

Una mujer vestida de paisana y de pie entona una serie de palabras en latín y las religiosas le responden a una misma voz, sentadas y con las cabezas gachas, pasando rápidamente sus gafas por el salmoral. A pesar de que todas llevan el hábito negro, el cabello recogido y una franja blanca que asoma por encima de sus frentes, la diferencia de edad y de la consistencia física denuncian la falta de homogeneidad, de que no se trata de un ballet o un equipo de natación sincronizada. El primer salmo acaba, pero seguidamente comienza el segundo. El órgano cambia el ritmo sin cambiar la intensidad, el volumen del viento que sopla por sus tuberías no se altera. El organista, ubicado en algún lugar oculto a la vista de nosotros, marca los tiempos arbitrariamente y a veces no coincide con los del coro. Un hombre despeinado, con una americana negra, sigue las páginas del cantoral en penumbras.

La luz tenue, la simpleza de la música y lo reducido de la audiencia ubican al recital en la antítesis de lo que fue el megaconcierto de U2 el pasado verano, donde más de ochenta mil personas saltaron y gritaron al ritmo de la pasión de Bono y de la puesta en escena del grupo irlandés. Pero aquí el sosiego y la calma buscan despertar la reflexión. Es un ritual milenario llevado a cabo por la primera comunidad femenina de tradición benedictina en Cataluña, con presencia ininterrumpida desde el año 945 hasta hoy. Acaba el segundo y empieza el tercero. O el cuarto o el quinto. ¿Cómo hacer para adivinar donde termina uno y comienza el otro? Las velas proyectan las siluetas balanceándolas sobre las piedras desnudas. Son sirios hechos a mano, no mecheros de plástico, como los que miles de seguidores de los Rolling Stones levantarán a manera de pequeñas antorchas cuando el próximo verano los veteranos del rock canten Angie o Like a rolling stone.

Ya son las veinte y los laudes llegan a su fin. La plegaria litúrgica divide el día en tres partes: maitines, laudes y vísperas. Al unísono el órgano y el racimo de voces se apagan y las hermanas benedictinas se retiran tal como entraron, la mirada perdida en el suelo y conservando una distancia prudente para no chocarse con la de delante. Ya no queda nadie en el templo y una hermana con una amplia sonrisa nos invita a retirarnos amablemente. Tras nosotros la pesada puerta de hierro fundido se cierra y las recluye hasta mañana a las cinco de la mañana, cuando se reúnan para entonar los maitines. Después de caminar unos minutos uno se topa con la Vía Augusta, y en lugar de encontrarse con gente que va y viene a los dominios del emperador Augusto hay coches atascados que retornan a las ciudades dormitorios del cordón barcelonés, y las dudas se despejan: estamos en el siglo XXI.

...y un día La Maga pasó por Barcelona

2006-09-05T19:00:00.000+02:00

El edificio centenario de la Biblioteca Francesca Bonnemaison recibiría a mediados de 2004 la visita más ilustre de todas. Una anciana plena de vitalidad, con nariz aguileña, que balbuceaba el castellano con acento porteño vino a presentar su libro, aunque apenas se hablara de ello.

Su nombre es Edith Aron, pero los cronopios del universo Cortazar la conocen como La Maga. Enemistada con Julio por años, salió del anonimato cuando sintió que debía contarle a una cajera de supermercado mexicana, encantada con Rayuela, quien era ella. A pesar de que el tiempo cura las heridas, todavía está dolorida por el trato de “chica ingenua” con que el difunto escritor le dificulto en el desarrollo de su carrera. La imaginación de los asistentes se retorcía para preguntar, y para que la maga respondiera sobre lo que no quería responder.

Ella no quería ser lo que había sido, pero toda la audiencia quería vivir lo que ella había vivido. Con la naturalidad de quien se movió por lo sobrenatural sin saber que lo era, describió los momentos cotidianos narrados en el libro y les puso nombre y apellidos de gente corriente a los personajes que van y vienen en la obra cumbre del escritor sudamericano. Pero han pasado demasiados años desde entonces, y los espectadores, que se pellizcaban para saber si lo que vivían era cierto, saben que en el París de los años sesenta nada era real.