Hot'n'cold - Katy Perry

You change your mind
Like a girl changes clothes
Yeah you, pee a mees
Like a bitch
I would know

And you over think
Always speak
Crypticly

I should know
That you're no good for me

Cause you're hot then you're cold
You're yes then you're no
You're in then you're out
You're up then you're down
You're wrong when it's right
It's black and it's white
We fight, we break up
We kiss, we make up
(you) You don't really want to stay, no
(but you) But you don't really want to go-o
You're hot then you're cold
You're yes then you're no
You're in and you're out
You're up and you're down

We used to be
Just like twins
So in sync
The same energy
Now's a dead battery
Used to laugh bout nothing
Now your plain boring

I should know that
You're not gonna change

Cause you're hot then you're cold
You're yes then you're no
You're in then you're out
You're up then you're down
You're wrong when it's right
It's black and it's white
We fight, we break up
We kiss, we make up
(you) You don't really want to stay, no
(but you) But you don't really want to go-o
You're hot then you're cold
You're yes then you're no
You're in and you're out
You're up and you're down

Someone call the doctor
Got a case of a love bi-polar
Stuck on a roller coaster
Can't get off this ride

You change your mind
Like a girl changes clothes

Getting away with It (all messed up)

Are you aching for the blade
That's o.k.
We're insured
Are you aching for the grave
That's o.k.
We're insured

We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living

Daniel's saving Grace
She's out in deep water
Hope he's a good swimmer

Daniel plays his ace
Deep inside his temple
He knows how to serve her

We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living

We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living

Daniel drinks his weight
Drinks like Richard Burton
Dance like John Travolta, now.

Daniel's saving Grace
He was all but drowning
Now they live like dolphins

We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living
We're getting away with it all messed up
Getting away with it all messed up
That's the living
Getting away with it
Getting away with it
That's the living
That's the living

Love Is A Losing Game

For you I was a flame
Love is a losing game
Five story fire as you came
Love is a losing game

One I wish I never played
Oh what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game

Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

Leo Messi, un gigante que soñaba ser grande

Promedia la primera parte y Leo coge el balón pasada la mitad de cancha. Aceleración repentina, mirada baja, flequillo pegado a la frente, carrera a fondo con la pelota adosada a su pie derecho. Leo hace un gesto y el último defensor arquea su cintura, luego puntea la pelota ante el portero y el gol le es esquivo por unos centímetros.

Messi sonríe y retorna para reprender el juego ante la ovación de la afición perpleja. Es feliz. Hace ya ocho años que llegó a Barcelona con el deseo de dejar de ser enano y se convirtió en un futbolista gigante. La naturaleza lo castigó con un físico escaso, con una enfermedad que vuelve en forma de lesiones, pero él le responde desafiando las leyes de la física. En un amago consigue lo que nosotros no logramos imaginar con nuestro cerebro.

Ya pasaron muchos años desde que en el césped despeinado del polideportivo Islas Malvinas de Rosario un chaval con el pelo que le tapaba la frente cogía el balón en algún lugar del campo. Corría, y la desproporcionada camiseta rojinegra del Newell’s Old Boys (la misma que alguna vez utilizó Maradona) se inflaba como un paracaídas. Era el más bajo de todos, y solamente se veía una mitad del número porque la otra se encontraba dentro de su pantalón. La pelota tenía para él unas dimensiones bestiales, pero de todas maneras se las ingeniaba para que se sumara a su complicidad y burlaba a los defensas y se enfrentaba a porteros. Algunas veces picaba el balón por encima de ellos, y a veces entraba y otras no. Pero él no perdía el entusiasmo y retornaba al juego mientras los padres que se agolpaban en cuatro filas de gradas, semana tras semana, no salían del asombro.

El km 0

Antiguo testamento, capítulo 1 versículo 1:

«¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti,

y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts ,

a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.»

Amén.

Paris late

El corazón de Pierre se apaga poco a poco. Su deteriorado cuerpo no soporta el ritmo de antes, su piel ya de por sí traslúcida se transparenta cada vez más, y sus ojos…sus ojos. Traviesos, juguetean inquietos dentro de sus cuencas, y le desovillan Paris sin tapujos, le arrojan crudas historias mínimas concatenadas como solo alguien que sabe que le queda poco tiempo de vida puede apreciar.

¿Alguien pensó alguna vez que Paris es una ciudad impersonal y fría? De aritmética ya sabíamos que dos más dos nunca son cuatro, pero ahora aprendimos que 11.174.740 voluntades no conforman una masa homogénea e inerte, sino que son 11.174.740 percepciones individuales, 11.174.740 sístoles y otros tantos diástoles que serpentean por las calles pretendiendo esquivar sus destinos, fingiendo desconocerse, acobijados bajo la misma bóveda celeste.

¡Merci Cédric!

Antes que la carroza se convierta en calabaza

Paris es una caja de Pandora que, para cuando comienza a abrirse, ya estamos condenados de antemano al destierro. No sabemos cuanto es mucho, poco. Nadie nos avisa cuál es el momento justo en el que una gota se va a desplomar en el suelo. ¿Qué dura más? ¿Acaso es más larga la espera a que el sol se esconda detrás del Sena, de pie en el Pont des Arts, o la gestación, la puesta a punto en el vientre materno supervisada pacientemente por la arquitecta? ¿La eternidad es el aroma a café caliente subiendo por la mañana o una promenada por el quartier Latin? ¿Es más persistente el recuerdo de una tarde de verano de la infancia o el asombro detrás de una esquina, la retina en vilo detrás de un gesto inconsciente y evitable?

Quizás sea mejor hacer la maletas, guardar la todavía vigente capacidad de asombro junto a las roídas aunque eternas ganas de tener ganas, ansias de estar en el ruedo. Puede que sea mejor hacer caso a las recomendaciones e irse antes de que sean las 12 de la noche y la carroza se convierta en calabaza, y no volver nunca más a los lugares en los que uno ha sido féliz. Es sabido que ser huraño y tener un encefalograma plano en sentimientos tiene sus ventajas.

Pero no. No se puede aprender a no diferenciar un edificio, pila de cemento, de un niño, aceitada maquinaria humana. A dejar de levantar la mirada del suelo y mirar para abajo cuando una nube caprichosa salta de un tejado a otro. A evitar estas cosas no se enseña en ningún sitio.

Pensaba que sería diferente

¿Qué será al final? ¿Responderá a las espectativas? ¿Será un viaje lleno de simbolismos, de tablas flotantes a las que uno se abraza conscientemente para no ahogarse, entre el suspiro que dura el nacimiento de Ana y Rocío? ¿Por qué es siempre la misma historia repetida?
Buceando al ras del subsuelo, la Gare d'Austerliz devenida en Orly y el Prat en la estación de Francia... No se trata de nadar para no soñar, sino de mover los brazos para no hundirse.
Quizás somos una especie que nacimos peces de ciudad y nos abruma el mar abierto.

I'm Mr. Brightside II

I'm coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta be down
Because I want it all
It didn't start out with a kiss
and it didn't end up like this
Now I’m falling asleep
And she’s calling a cab
While he’s having a smoke
And she’s taking a drag
Now they’re going to bed
And my stomach is sick
And it’s all in my head
But she’s touching his—chest
Now, he takes off her dress
Now, let me go

I just can’t look its killing me
And taking control...
Jealousy, turning saints into the sea
Swimming through sick lullabies
Choking on your alibis
But it’s just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
‘Cause I’m Mr Brightside

I’m coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta be down
Because I want it all
It started out with a kiss
How did it end up like this
It was only a kiss, it was only a kiss
Now I’m falling asleep
And she’s calling a cab
While he’s having a smoke
And she’s taking a drag
Now they’re going to bed
And my stomach is sick
And it’s all in my head
But she’s touching his—chest
Now, he takes off her dress
Now, let me go

Cause I just can’t look its killing me
And taking control...
Jealousy, turning saints into the sea
Swimming through sick lullabies
Choking on your alibis
But it’s just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
‘Cause I’m Mr Brightside

I never...
I never...
I never...
I never...

Mr. Brightside

I'm coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta be down
Because I want it all
It didn't start out with a kiss
and it didn't end up like this
Now I’m falling asleep
And she’s calling a cab
While he’s having a smoke
And she’s taking a drag
Now they’re going to bed
And my stomach is sick
And it’s all in my head
But she’s touching his—chest
Now, he takes off her dress
Now, let me go

I just can’t look its killing me
And taking control...
Jealousy, turning saints into the sea
Swimming through sick lullabies
Choking on your alibis
But it’s just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
‘Cause I’m Mr Brightside

I’m coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta be down
Because I want it all
It started out with a kiss
How did it end up like this
It was only a kiss, it was only a kiss
Now I’m falling asleep
And she’s calling a cab
While he’s having a smoke
And she’s taking a drag
Now they’re going to bed
And my stomach is sick
And it’s all in my head
But she’s touching his—chest
Now, he takes off her dress
Now, let me go

Cause I just can’t look its killing me
And taking control...
Jealousy, turning saints into the sea
Swimming through sick lullabies
Choking on your alibis
But it’s just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
‘Cause I’m Mr Brightside

I never...
I never...
I never...
I never...

Buenas intenciones

Pasaron las fiestas, el 2008 ya no está más virgen, y ahora tocará dejar los planes nuevos que hagamos para 2009.

¿Y si mejor comemos turrones y mariscos todo el año? Estaría mejor tomar champagne más seguido, salir de fiesta maratónicamente con más frecuencia y decirles a las personas que están – y a las que no están también - lo importante que son en nuestras vidas.

Lamentablemente, esta historia me suena repetida, a deja vu…

Hay veces en que escribir no sirve para nada, y otras en la que es una pérdida de tiempo. Pero esta vez es lo único que queda, ¿cómo salvar 10 mil kilómetros de distancia para estar un ratito con vos, anita?
Todavía no tenés un día de vida, pero me muero de ganas de conocerte. Gracias por haber traído tanta felicidad, por enseñar a todos los que estamos alrededor tuyo a ver las cosas de otra manera, a devolvernos la emoción de cuando escuchamos por primera vez Y sin embargo, a ponerle aroma al primer café de la mañana, a pensar que tal vez el mundo no vaya tan mal como parece.

¿Quién es el hijo de puta que me manda a dormir temprano? ¿Dónde está el que hace que ya no me desvele a la noche y pueda concialiar el sueño facilmente? ¿Es el mismo que interfiere el teléfono para que nadie llame y me moleste? ¿Sos vos el que abriste la jaula de papel?

Quiero que sepas una cosa: cuando te encuentre te mato.

Podrías haber esperado un mes...

Podrías haber esperado un mes. O mejor aún, otro año más.
Volver a hablar una vez más de las cosas de siempre. Porque no te pienses que porque hablo con vos una vez al año no estoy los otros once meses pensando en nuestras charlas.
¿Es necesario que cada vuelta sea diferente? Aunque esta vez no hay competencia. No son las calles que cambian de nombre, una esquina con un negocio diferente, un boliche de moda con cola en la puerta.
El cráter abismal, el bosque vacío va a estar ahí, la no-presencia, la ingravidez flotante. Uno siempre se prepara lo peor, hasta que sucede y se da cuenta que no se puede preparar nada. Eras el bosque que tapaba el árbol.
Perdoname Adri, no es con vos con quien me tengo que enojar porque no pudiste aguantar un mes. Es con Dios, fue él el que no supo/quiso esperarte.

Perífrasis

Según la RAE, perífrasis significa “figura que consiste en expresar por medio de un rodeo de palabras algo que hubiera podido decirse con menos o con una sola...”. Es decir, eso a lo que estuviste jugando conmigo anoche.

¿Por qué tanto apuro en firmar la paz? Por si no sabes, los buenos negociadores nunca se muestran desesperados por cerrar un trato. Tu predisposición es sospechosa. Tu amnesia, vencida a cuentagotas a través de interrogatorios precisos, junto a tus circunloquios, no engaña a nadie.

Por si no sabes, por si tampoco sabes, soy consciente que no dijiste toda la verdad. Dejaste escarpar una buena oportunidad de confesarte.

Y que sepas que en todo este tiempo he sido todo lo sincero que fuiste vos conmigo.

Resumen del fin de semana

Mensieur Sarkosy vuelca a Francia hacia la derecha de la derecha, Nash sale en el último minuto por una hemorragia nasal y los suns pierden, la lepra aprovecha las dos estrellas paraguayas y vence...

¿Y por Barcelona? Mejor no hablar...

Scare Tactics

A la vuelta de la esquina, detrás de una valla que diga “no pasar”, o simplemente en cualquier carretera secundaria. ¿Quién sabe lo que nos espera a la vuelta de la esquina? Siempre conviene respetar a las fuerzas del orden cuando nos dicen lo que no debemos hacer…

Mi primer reloj

Cuando me regalaron mi primer reloj todavía llevaba pantalones cortos. Ese presente marcaba el comienzo de una imparable cuenta atrás. Sin saberlo, me subía a la montaña rusa de la vida, mediante un inequívoco símbolo de que ya empezaba a ser mayor.

Ese dispositivo de enormes proporciones sobresalía alrededor de mi raquítico brazo, y junto a un maletín de madera, me ayudaban a pasar por un inconmovible ejecutivo atareado de seis años de edad. Ponía fin a un sinnúmero de revistas mutiladas, de fotos de relojes mal recortadas y fijadas a mi muñeca por medio de cintas adhesivas o gomas de pollo que daban varias vueltas, para que pudiesen apretar.

Sobre su cuadrante blanco, un diminuto tenista petrificado en el instante en el que se disponía a sacar dominaba la escena. Cual arquero a punto de lanzar una flecha, su raqueta tomaba envión desde su espalda, y como un profesional de la ATP, la bola ya había sido arrojaba al aire para ser golpeada. El acompasado movimiento de esa pelotita marcaba con su tic tac, en un ir y venir perenne, el paso de los segundos. Sus manecillas giraban, indescifrablemente para un niño como yo, fruto de complejos cálculos mecánicos que se llevaban a cabo simultáneamente en su interior. Con un gran esfuerzo, reprimí mis deseos de destriparlo, y observar con detenimiento su funcionamiento interior.

La sístole y diástole imparable, los elásticos que primero se contraían al girar la ruedecilla luego se desplegaban lentamente, para mover la cadena de engranajes y palancas de primero, segundo y tercer género. Mecanismos ocultos a la vista de cualquier curioso, solamente se mostraba un par de agujas que se desplazaban con exactitud, mediante precisos coletazos que se frenaban repentinamente.

Posteriormente, mi madre y su infinita paciencia conspiraron para que entendiera que la aguja más corta era para las horas y la larga para los minutos, que el tiempo se medía en dos cifras, que debía darle cuerda una vez al día para que siguiese funcionando… Sin embargo, el espectáculo de la bola balanceándose melódicamente requería toda mi atención. Embelezado, destinaba todos mis esfuerzos a descubrir quién era el que la movía rítmicamente, manteniéndola suspendida como si estuviese imantada.

Relojes y relojes han pasado desde entonces; algunos con destino fatal, robados o destruidos; y otros que todavía permanecen vivos, aunque seniles, yacen inexorablemente postrados.

Pero nunca más han significado lo mismo. Con el correr de los años, han pasado a descansar sigilosamente, sin requerir la reanimación diaria de nuestro pulgar e índice, autoabastecidos por su pila metalizada. Una crueldad atroz los condenó a un segundo plano, a la espera de que un par de veces al día levantemos la manga del jersey de cuello alto y lo rescatemos del olvido, “que extraño que todavía no haya llegado”, “si no me doy prisa perderé el tren”, “son las…”. La mirada obtusa nos impide ver más allá de las manecillas, de las horas y los minutos, y dejamos de lado ese inexplicable movimiento, ese sonido apenas audible si acercamos nuestro oído al aparato de misterioso mecanismo.

A veces pienso que uno jamás recuperará la inteligencia que poseía de niño, y miro el iPod, ese dispositivo de enormes proporciones que sobresale colgado de mi raquítico cuello, que junto a una desflecada carpeta, me ayudan a pasar por un comprometido estudiante atareado de veintiocho años de edad. ¿Cómo diablos hace para albergar tantos Gigabytes de información dentro?

Preámbulo a las instrucciones para crear un blog

Cuando te regalan un blog, no te dan la oportunidad de ordenar secuencialmente ceros y unos binarios. Ni la incertidumbre y el pánico de enfrentarse diariamente a la pantalla blanca.

Cuando te dan blog te regalan algo más que el carnet de socio de un club de escritores de vocación casi consagrados y talentosos fotógrafos aficionados. Es el deber de decir algo diferente sin decir lo mismo, de ser auténtico aunque a nadie le importe, aunque el mundo sigua girando indiferente.

Cuando te otorgan un blog te dan el deber implícito de rellenar periódicamente con una de esas esclarecedoras miles de ideas que se te ocurren cuando vas en el metro, pero que se esfuman cuando apoyas el culo en la silla. El deseo a ser un blogger reconocido y el miedo de no ser descubierto en la locura plasmada digitalmente, en transfondos que nos retratan crudamente tal cual somos.

Cuando te relagan un blog, en realidad eres tú el regalado…

Había una vez...

Había una vez un secreto. Redondo, pequeño e inquieto, este secreto se movía sin que a nadie le llamase la atención, ni que nadie se percatase de su presencia, ya que era un secreto común y corriente.

Luego, con el correr de los años, fue creciendo a nuestras espaldas. Hasta que sorpresivamente, pasó lo esperable. Y llegó el conocido del conocido que le contaron que vio, pero no estaba tan seguro, que…

Y entonces todo cierra: las puntas de los cabos se unen, las piezas del puzzle encajan (puzzle que uno, imbécil inocente, desconocía).

Entonces, se supone que 2 más 2 son 4, y que las murallas que inútilmente nos separaban se derribarían, y uno se abrazaría, y aceptaría esta nueva realidad (que ya es vieja), y celebraría por lo alto esta situación, reconciliándose con la persona que uno creía tener confianza talibán.

Pero no. La historia no se escribe así. Todas las piezas encajan en la explicación perfecta, pero no saben que sabemos. Y los papeles se invierten. Sin embargo, en el paladar amargo se enjuaga un horrible parecido a revancha, y las arcadas no consiguen despegar al ácido regusto de la boca.

Y ese regusto que no nos deja. Lo peor no es ser engañado, sino darse cuenta de ese engaño, que ignora nuestra mano extendida, reconciliadora. Y entonces viene la culpa, las acusaciones internas: como no me he dado cuenta antes, por qué esperamos sinceridad de otras personas, que como es posible…

El secreto, olvidado, una vez desnudado vuelve a ser pequeño, y es aceptado en su realidad como si hubiese sido franco desde el primer día. La confianza, en cambio, sigue retorcida, sin solución a la vista. Ya se que no es tan grave, que quizás en tu lugar hubiese actuado igual. Pero la aluminosis ha hecho añicos los cimientos. El edificio apolillado se derrumba…

No quiero volver a coser los andrajos nuevamente, y aunque quisiera, no podría convertir los jirones en un Channel refinado. Apostaste a que nunca me enteraría, y perdiste. Ahora, ¿cómo voy a prometerte que te creeré todo lo que me digas?