4,29 euros X 5 euros= 771 millones

La Diputación de Barcelona aporta un dato alarmante, que hace que nos planteemos en que tipo de sociedad queremos vivir: “para la juventud es más barato consumir droga que recargar la tarjeta del teléfono móvil”.

Y como muestra, provocan escalofríos al relacionar el precio del hachís, tasado en 4,29 euros el gramo y el valor mínimo de una tarjeta de prepago, que es de 5 o 10 euros, dependiendo de la compañía de telefonía móvil. Por otra parte, calculan que de cada gramo de cocaína se puede cortar hasta ocho rayas, y ubican al precio del pico en 60 euros. Sin embargo, si uno hace la media, da unos 7,5 euros la dosis, un coste bastante más holgado de los 5 de la recarga mínima…

Tenemos la fortuna de que la Diputación de Barcelona haya tenido la iniciativa de pasear la exposición itinerante ¿y tú, de que vas? por la extensa geografía provincial, y de esta manera poder prevenir a la juventud, y alentarla a que cuide su bolsillo y emplee mejor sus finanzas.

Pero esto no debe desviarnos del tema central, que nos afecta a todos en el día a día: el elevado precio que pagamos cuando llamamos por telefonía celular. A partir del uno de marzo se aplicó un aumento de tarifas que Movistar, Vodafone y Orange habrían pactado conjuntamente, y que les reportará un ingreso extra de 771 millones de euros anuales.

En fin, nuestra decisión como sociedad es si queremos seguir teniendo el privilegio de estar a la cabeza de Europa en lo que a tarifas de telefonía móvil, fija e Internet se refiere. De la comparación entre el precio de la droga y el de la telefonía móvil lo único que se desprende es una cosa: que hablar por el móvil está por las nubes.

Manifiesto reivindicativo de las buenas costumbres

A lo largo de la humanidad, el ser humano se a especializado en reprimir sus impulsos y disimular sus instintos, bajo el manto de un absurdo llamado refinamiento.
En la época de los romanos, el eructo espontáneo era un símbolo inequívoco de haber disfrutado de la comida. ¿Es necesario reemplazar un acto tan elocuente y tan expresivo por palabras ridículas y hasta hipócritas? Por ejemplo: ¡Que buena está la comida! O el trillado: ¡Un aplauso para el asador!
Por suerte, hay comunidades pequeñas en las que todavía se mantienen estas buenas costumbres…

Quién dijo qué, ¿valen más las palabras que las armas?

Oleguer Presas, marcador central del Barça, no es uno de esos futbolistas que se limitan a poner el play cuando los periodistas poco preguntones le preguntan siempre lo mismo. Otro compañero en la retaguardia de su equipo, Lilian Thuram, también le sigue por la misma línea, y salió a respaldarlo tras los silbidos recibidos en Mestalla. Sin embargo, parece que a su jefe Joan Laporta no le agrada que sus futbolistas usen el cerebro y la lengua tanto como sus piernas (podría ser políticamente no correcto, y hasta dañar la imagen del Futbol Club Barcelona!!!), Como tampoco a la firma de ropa deportiva Kelme, que unilateralmente decidió retirarle el patrocinio.

Oleguer tuvo la osadía de firmar un artículo de opinión en el diario vasco Berria, en el cual analizaba la situación de la huelga de hambre del etarra Iñaki de Juana Chaos.

A pesar de la polvareda que levantó, en el texto no se desprende ningún indicio de demencia o declaración extremista.

Tras haberlo leído y releído, hay fragmentos en los que adhiero (¿habré perdido yo también la cordura?). Les transcribo uno entero:

“En un estado de Derecho - una y otra vez nos lo repiten, como si fuera una campaña de publicidad- no existe la pena capital, ni la cadena perpetua. Y la eutanasia también está prohibida. Actuaré de buena fe, y pensaré que el estado de derecho cree en sus propias leyes; que no aplica la cadena perpetua o la pena de muerte. De buena fe, de nuevo, pensaré que el contenido de los artículos escritos por De Juana son explícitos, tanto como para mantener en prisión a una persona en peligro de muerte.”

Cabe recordar, que pese a haber asesinado a mucha gente, de Juana fue condenado a 18 años de prisión, los cuales ya ha cumplido con creces (lleva 20 años encarcelado). Posteriormente, fue condenado a 12 años y medio por “amenaza terrorista”, que habría llevado a cabo mediante dos artículos publicados en el diario Gara (que no he ledído).

Otro fragmento de Oleguer con el que estoy de acuerdo:

“Quisiera pensar que en un estado de Derecho existe la libertad de expresión, y que en este caso, o en caso Egunkaria o el caso del actor Pepe Rubianes, por mencionar algunos, existen indicios para enjuiciar a los acusados. En caso contrario, se hubieran despertado las alarmas, eso es al menos lo que hacen cuando la libertad de expresión se pisa fuera de aquí, en Marruecos, Cuba o Turquía, por ejemplo.”

Más adelante, manifiesta su deseo de que “la buena fe” le hace pensar “que el estado de Derecho es igual para todos”; que “las presiones políticas no influyen, y que el poder judicial es totalmente independiente”. Lo siento mucho, señor Presas, pero todos sabemos que esto no es así…

De Juana Chaos, ridículamente, recibió 18 exiguos años de prisión por haber sido responsable en la muerte de 25 personas. Ahora bien, ¿qué fórmula matemática emplearon los espabilados que le dieron 12 años por haber escrito dos artículos de opinión?

Salva Ballesta, delantero del Levante, aparentemente, no quiso en entrar en una polémica con Oleguer Presas. Para él, merece más respeto una “caca de perro” que el central del Barça…

(Por cierto, los dos jugaron sus respectivos derbis este fin de semana. Oleguer cometió un penalti y se fue expulsado en la primera parte, Mientras que Salva jugó los 95 minutos, pero realizó dos remates fuera y su equipo perdió 0-2 con el Villareal)

¿Cuál fue la última risa?

Otro anuncio de Waxaxo, de Sprite y de las situaciones típicas de la vida...

80 años de compañía

Hace varios años atrás, cuando trabajaba más horas que ahora cobrando menos, algún avispado programó un ciclo de cine de García Márquez de lunes a lunes. En 15 días consecutivos los que pretendíamos no perdernos ninguna cinta (desconozco si había alguien más que yo con este fin) nos vimos obligados a estirar la jornada unas cuantas horas más, disminuir el sueño y aumentar las dosis de cafeína.

Las maratónicas jornadas de dos películas me dejó dos enseñanzas, una que todavía mantengo y otra que no sé. La primera es que las películas jamás superan el libro, y la segunda es a esconderme en los cines, deambulando errantemente entre una función y otra para no pagar dos veces la entrada.

Las películas, en realidad, eran soporíferas. Tomas eternas que no se sostenían, con unos presupuestos reducidísimos que no daban lugar a una ambientación acorde. Ni hablar de los efectos especiales… Recuerdo “El Año de la peste”, una peli en la que actuaba la mega estrella Daniela Romo en un papel secundario. Entre las 30 cintas proyectadas destacaban “En este pueblo no hay ladrones” (aparecen en escena los mismísimos Gabo y Luis Buñuel), “El coronel no tiene quien le escriba” (con Marisa Paredes) y “Crónica de una muerte anunciada” (con una entonces desconocida Ornella Muti).

Pero, ¿quién es el corajudo que se anima a llevar a la gran pantalla tan fascinantes historias? Esas auténticas idas de ollas son imposibles de narrarse visualmente. Definitivamente, el encanto está en sus libros, y cualquier intento de encorsetar sus desvariados pensamientos es en vano. Cuenta la leyenda que el director de “El coronel no …” le preguntó a García Márquez si deseaba colaborar en el guión de la película, y que este le respondió que no, que “probablemente, si intervengo, esa película jamás verá la luz", “usted no se metió en mi libro, y yo no me meteré en su película”.

Gabo cumple 80 años, y hay hasta quien se enfada si le llamamos así y otros que pretenden enmarcar su literatura como el triunfo de un modelo de narración latinoamericano, y hasta afirman –erróneamente- que las historias que cuenta reflejan una realidad común al continente. Hace unos días acabe de leer el primer volumen de “Vivir para contarla”, su autobiografía, y les aseguro que su infancia y juventud no se corresponde con la que pueda llegar a vivir un latinoamericano cualquiera. Quizás guarde algún paralelismo con la vida de cualquier caribeño despistado, pero lo desconozco. Les confieso (para sorpresa) que sus obras tienen más de autobiografía que lo que presumía. Resulta que era cierto que su abuelo acuñaba pececitos de oro, que una tía solterona tejía su propia mortaja y que su padre, telegrafista, contaba con la complicidad de sus colegas para enviarle mensajes codificados a su madre, situaciones narradas en “Cien años de soledad” y en “El amor en tiempos de cólera”.

Aunque nunca llegaré a conocerte, y seguramente jamás leerás esto, te deseo un ¡Feliz cumple Gabo! Y que vivas otros 80 más como una trampa a la vejez, robándole a la vida la salud no te da.

4 Zonas 4

En los procesos de exclusión social intervienen variables personales (las minusvalías, enfermedades, etc.) tanto como otras propias de nuestra interrelación con los demás (emigración, ruptura con el entorno familiar, etc.).

Sin embargo, el tema es más complicado de lo que parece. Cuando nació la sociedad industrial, o incluso antes, la clasificación de “pobreza” y “desigualdad” bastaban. Hasta que llegaron los sociólogos…

Con su bendita manía de complicarlo todo, se preguntaron si era lo mismo estar en el paro un mes, dos años o cuarenta, y llegaron a la conclusión que no. También acordaron que no es una cuestión de be or not to be, de ser o no ser, sino que la exclusión social se puede dividir en varios niveles, diferentes grados pertenencia a la sociedad, de sentirnos protegidos por su entramado.

Un sociólogo que no conozco, llamado José Adelantado, propuso dividir a la sociedad en cuatro zonas, según su grado de integración social. En un primer escalón ubicó a la Zona de integración (ciudadanos en extinción, que gozan de trabajo y familia estable), en segundo a la Zona de vulnerabilidad (la inestabilidad es moneda corriente), tercera a la Zona de asistencia (pobres afortunados de vivir del paro y pensiones) y finalmente, la Zona de exclusión, el último orejón del tarro, sin ninguna posibilidad remota de integrarse laboralmente ni reconciliarse con la sociedad que les da la espalda.

La amistad entre el hombre y la mujer...

Desde tiempos inmemoriables, desde que Dios le extrajo la costilla a Adán y creo a Eva, la amistad entre el hombre y la mujer estuvo en el eje del debate filosófico y antropológico de la humanidad.
Ninguno de los grandes filósofos de la era moderna, que se empeñaban en comprobar si era viable la filosofía como ciencia, pudo demostrar que sea posible que entre ambos sexos pueda existir un tipo de unión que oscila entre lo esteril y lo sexual, entre lo platónico y lo pragmático.
Primero Platón con su universo imaginario y la parábola de la caverna, luego Aristóteles. Más adelante empiristas y racionalistas, desde Hume, Hobbes y Descartes...
Ni siquiera Immanuel Kant, con su "Crítica de la razón pura" consiguió echar luz sobre un tema tan controvertido (aunque su obra haya sido un aporte considerable a la filosofía).
En fin, esta debate eterno es rescatado por Sprite, y este es el resultado:

Oscars 2007: El premio tardío a Scorsese deja huérfana a Babel

Cuando era pequeño, la entrega de los Oscars era el acontecimiento más esperado del mundo mundial del cine. Sus galardones eran sentencia inapelable, y el sentido de justicia jamás era debatido.

Luego uno va creciendo, y ve oropel en donde antes veía el oro, y detrás de las luces y la estridencia forzada, se dibuja la decadencia (al menos es lo que percibimos en esta parte del mundo) de la plantilla cinematográfica hollywoodense. ¿Cómo resuelve la Academia esta fuga? Copiando el modelo NBA, es decir, incorporando las figuras extranjeras que brillan, haciendo que en lugar de encandilar los billetes en el firmamento ajeno, lo hagan en el propio.

La edición de este año premia (por fin) a Martin Scorsese como mejor director y a su obra, “Infiltados”, como mejor película. En su séptimo intento, consigue el reconocimiento tardío que no logró con “Toro salvaje”, “Cabo de Miedo”, “Casino” y “Taxi Driver”. Cuentan los blogs más maliciosos, que esta vez el magnífico director paseó su figura por todas las cenas benéficas organizadas en Nueva York, conectándose con los abuelitos con la naturalidad habitual que ostentan los mejores políticos.

Nuestra pequeña Sunshine (que apareció para entregar la estatuilla de mejor corto animado) se llevó el reconocimiento al mejor guión por sus desventuras en el oeste americano, y su abuelo el de mejor secundario por instruirla en el concurso.

El deseo de Penélope se quedó en decepción. Esta vez, Pe se tendrá que conformar con los Goyas…

“Babel” recibió un Oscar a la mejor banda sonora, que suena a premio consuelo para Alejandro Gonzáles Iñárritu, pero no para Gustavo Santaolalla, que encadena su segunda estatuilla consecutiva. El compositor argentino obtuvo la distinción el año pasado con “Brokeback mountain”, y en su currículo figuran las melodías de las otras 2 joyas de la trilogía de Iñárritu (“Amores perros” y “21 gramos”) y “Diarios de motocicletas”.

“El Laberinto de Fauno” parece ser la que salió más airosa, con 3 distinciones: mejor dirección artística, mejor fotografía y mejor maquillaje, aunque se le perdió por el camino el de mejor película de habla no inglesa.

El trío monárquico que entregó la estatuilla a Scorsese estaba integrado por Francis Ford Coppola, George Lucas y Steven Spielberg. A pesar de todo, Hollywood se resiste a quitarse la careta, y en vez de premiar a Babel opta por Scorsese, y sumar otro elefante más en su zoológico. ¿Deberá esperar Alejandro González Iñárritu seis nominaciones más? ¿O escribir en el pizarrón de los Simpsons “el modelo de narración no está para ser roto”?

Zona de integración

Como todas las mañanas desde hace casi 30 años, Jaime Corominas se levanta a la misma hora, y a la misma hora desayuna con su esposa (sus hijos Marta y Francisco ya no viven con ellos). Jaime comienza 2007 con agrado, ya que espera poder jubilarse este mismo año y disfrutar del plan de pensiones que comenzó a pagar cuando acabo con la última cuota de la hipoteca. Tiene previsto pasar el tiempo que tendrá con sus nietos (les regaló una consola de última generación para navidad), y retirarse a la segunda residencia que posee en la costa.

Dos veces por semana sale a cenar junto a su esposa y a otras parejas a restaurantes que cobran el cubierto por encima de los 40 euros. Amante del séptimo arte, para disfrutar de una buena película de autor prefiere ir al cine, pero el televisor de plasma que se compró hace unos meses y la posibilidad de quedarse cómodamente en casa cada vez lo seduce más. En las últimas elecciones votó al Partido Popular porque cree que es el único que defiende las buenas costumbres y que premia a la gente que, como él, sabe lo que es esforzarse en la vida.

Zona de vulnerabilidad

Núria Aguinaga tiene una cuenta en la caja de ahorro en la que trabaja Jaime (algo muy común, ya que es una de las entidades bancarias más famosa del país). Sin embargo, sus vidas se parecen muy poco.

Su edad apenas supera los 30 años, pero su situación laboral es tan inestable como hace 10 años atrás. En aquel entonces trabajaba en una productora con contrato de becaria, hasta que con otros 3 compañeros más decidieron abrirse y echarse a rodar por cuenta propia. La cantidad de dinero que ingresan es algo mayor que cuando trabajaban en relación de dependencia, aunque hay ocasiones en las que debe redondear el mes con el sueldo de camarera, actividad que –al igual que hace una década atrás- prefiere seguir considerándolo un hobby, más que una obligación.

Núria es soltera –ningún novio le dura más de 4 meses-, vive en un piso compartido, porque no soporta más vivir con sus padres y la aventura de vivir sola, sin compartir gastos, es una utopía.

Lo que más ama de este mundo es poder escuchar Ojos de brujo o cualquier grupo de la rumba flamenca en vivo, y fumar porros con sus amigos. Cuando mira de reojo al futuro no lo ve nada claro, lo único que sabe seguro es que deberá esforzarse mucho para lograr cualquier cosa. Lejos de desanimarse, ve cada vez con mejores ojos aquella locura de mudarse al norte de Europa, para callar el gusanillo del crecimiento personal que tanto le preocupa.

¿Quién bebe Coca Cola Light? ¿Usted, señor? No señor

La campaña publicitaria “Que levante la mano” apela a despojarnos de complejos, y a asumir sin culpas nuestros hábitos. A que rompamos la kilométrica lista con todas las cosas que dijimos que nunca haríamos (entre ellas beber Coca-Cola light), de una vez por todas y para siempre. ¿Cuántas veces cambiamos de opinión sobre temas que creíamos inamovibles?

Moralinas aparte, este genial anuncio fue hecho por la agencia argentina Santo Buenos Aires, que tuvo un problemita de plaggio con otro spot de la misma campaña. Este es un informe de la TV británica, en el que se puede ver la comparación entre los dos videos:

Volviendo a lo de antes, esta es la versión argentina (la original) del spot de Coca-light, llamada “Que levante la mano”, que más allá del tamaño de las extremidades, no cambia en casi nada a la emitida en la televisión española:

La campaña para el territorio español fue adaptada por la agencia Publicis, y la bautizó “Haz lo que bebas”:

Sin embargo, a mí me evoca a otro anuncio, de la campaña “El mundo te necesita como sos!” de la cerveza Schneider. Esta publicidad, perteneciente al estudio osb creative (se escribe así, en minúsculas) es otra exhortación a que cada uno sea como es (jeje)

Como si se tratase de un predicador religioso, este consejero en asuntos de bebida va caminando con decisión, sin mirar atrás y llevándose al mundo por delante, al estilo del cantante de The Verve en “Bitter Sweet Symphony”:

Tiene momentos cumbres, como cuando alguien le alcanza una botella de cerveza (¿?), o se le va agregando gente detrás suyo, hasta formar una masa heterogénea, como la que sale de fondo en los mítines políticos.

Sin embargo, el pico orgásmico, la apoteosis, el súmmum, es cuando monta un caballo a la carrera, y galopa arengando a todos, desenmascarando nuestros complejos, liberándonos de ellos, condenándonos a asumirlos. Tampoco debemos olvidar al portador del tupper, que se abre entre la multitud, cual aparición mariana del ángel Gabriel, y eleva el Santo Grial de plástico al cielo.

Genial, brillante, una bofetada que nos despierta del letargo, nos empuja a gritar a cielo abierto nuestra manera de ser, imitando a este bendito agitador (y también a comprar cerveza Schneider).

Zona de asistencia

La empresa en la que trabajaba Arturo Iturralde cerró hace ya algún tiempo, y religiosamente, al igual que lo hacen sus ex compañeros, cada 3 meses va a sellar el paro a la sucursal del INEM de la Plaça de la Farga. Entre sus colegas todos piensan lo que ninguno se anima a decir: que volver a trabajar en el sector textil es imposible.

¿Quién iba a decirle cuando vio la película Los lunes al sol que pasaría el mismo calvario? Íntimamente siente que defraudó a su esposa y a sus hijos, quizás por eso cada vez aumenta más y más su dosis de alcohol y cada noche vuelve más borracho a su hogar. Ya ni tiene ganas de ir al fútbol, ni de juntarse en casa de su hermana, como cuando era una costumbre de domingo por medio.

En las últimas elecciones ni siquiera se tomó la molestia de ir a votar al partido obrero de izquierda del cual fue militante, total, ¿para qué? Cuando el cierre de la fábrica era un rumor, la multitud de gente que se manifestó en cada marcha fue impresionante, y sin embargo no sirvió de nada.

Durante la semana toma clases de electricidad en los cursos gratuitos de inserción laboral en la Fundación Zona Franca. Pasa la semana caminando por las calles del barrio mirando los papelitos con anuncios, buscando alguno que le de más probabilidades de ganar dinero que el uno-en-varios millones de la Primitiva. Y los lunes, los lunes al sol…

Little Miss Sunshine: Big Misses Movie

Esta vez no sucedió lo de siempre. Esta vez, el manido guión hollywoodense de “todo en contra+el concurso más importante de la vida+victoria contra todos los pronósticos” casi se rompe completamente. Casi, no del todo. No obstante, lo suficiente para convertir a la pequeña Señorita Sunshine en una película genial, de esas que vale la pena pagar la onerosa suma de la entrada al cine (que ya pasa las mil pesetas).

Es un cuento de hadas, fantástico y surrealista por momentos (la travesía y los contratiempos sufridos para viajar al certamen), dramática y chocante en otros (la radiografía cruda de una familia americana- occidental) e irónica, brillante y burlona en su conjunto.

Les cuento: cuenta la bella historia de una regordeta y amorfa niña con gafas, que lo único que desea es ganar un concurso de belleza de pequeñas presumidas. Tutelada por su abuelo, un golfo desvelado, desarrolla una coreografía brillante, transgresora y adulta (que van a tener que esperar hasta el final para verla), en la que se nota la mano del experimentado instructor.

Su tío, un homosexual experto en Marcel Proust, es quien sorpresivamente pone la cuota de cordura. El padre, un frustrado ideólogo de panaceas para lograr el éxito, infunda su visión de lo importante que es “ser un ganador” en la vida a sus hijos: la aspirante a modelo y su hermano, el ¿futuro? piloto aeronáutico que lee a Nietzsche, se entrena disciplinariamente y hace 9 meses que mantiene un rígido voto de silencio. Ante este panorama, la madre (Toni Collette) termina perdiendo también los estribos, aunque las madres siempre siguen siendo madres…

Lo que a primera vista parecía otra típica comedia americana en la que al final siempre ganan los buenos, se reveló como una obra diferente, que escapa a los clichés tan trillados. ¡Ya era hora! (Ovación y aplauso cerrado)

Zona de exclusión

Si no fuese porque todavía está latente el recuerdo de la prisión, Yolanda Martínez intentaría nuevamente robar en algún pequeño supermercado para poder comer. Demasiado mayor para poder trabajar, una ducha de agua caliente es para ella lo que es un dulce para un niño.

Sin embargo, alguna vez tuvo un buen empleo, y si ahora vive del dinero que le dejan los turistas del barrio gótico, es porque algo salió mal no recuerda muy bien cuando. Años atrás se esforzaba en tener un buen aspecto y buscar trabajo, pero hoy ya no vale la pena.

Unas pocas monedas son todo un tesoro, y los desprendidos que se apiadan de ella, son en el fondo unos miserables sinvergüenzas orgullosos.

Cada día es un deambular incesante. La palma abierta de su mano, el silencio, y los incontables pasos de quien deambula sin rumbo fijo hacia ninguna parte, con la única compañía de la nostalgia de un tiempo pasado mejor.

(Joaquín diría perdón x la crudeza, digo, tristeza)

¡Los milagros existen! (y las almas caritativas también)

Los milagros existen. Cuando empecé con esto del blog no sabía muy bien que era, ni lo que significaba ni nada, solamente quería tener mi espacio donde colgar mis cositas. Pero quiso el destino que me apuntase al concurso del diario 20 minutos que premia a los mejores blogs, y quiso que apareciera un alma caritativa, se apiadase de mí, o mejor dicho, de mi blog, y me votase!!!

Les juró de que no le pagué ni le ofrecí ningún tipo de recompensa ni soborno a quien inconscientemente o por error (cualquiera de las dos, no importa, total valen lo mismo, un punto) me eligiera a mi (a mi blog, perdón) entre todas las cataratas de bitácoras.

Lo siento pero no puedo escribir más, la emoción me embarga... Prometo que se me subirá la fama a la cabeza.

Desde hace un mes que algo cambió: primero con el primer comentario que alguien volcó aquí, y ahora con esto!!! Hoy cuando abrí el mail no lo podía creer.

Gracias, quien quiera que sea, mil gracias. Espero continuar por esta línea (y hasta mejorar, por qué no!!), y todo se hace más lindo cuando sabemos que hay alguien del otro lado que lee.

(Ahora me voy a masajear un poquito mi ego, luego vuelvo)

6 de enero, día especial para algunos...

Un día 6 de enero de un año cualquiera (ni siquiera ellos sabían que día marcaba el calendario), reunieron todos sus bienes y emprendieron un arduo camino. Uno llevaba todo lo que su familia consiguió juntar en meses, el otro la esperanza del pueblo, y un tercero sus ahorros de años de trabajo.

Los tres descendían de diferentes etnias, tenían distinto color de piel y hasta hablaban diferentes lenguas, pero les unía el destino y las ansias de llegar. Una estrella fugaz les servía de guía, pero internamente les carcomía el miedo de saberse a la deriva, sin más resguardo que lo que llevaban puesto.

Finalmente y tras miles de kilómetros andados, llegaron a destino. Llevan consigo dicha y fortuna hacia quienes los reciben. Ofrecen a su paso todo el capital que poseen: ellos mismos, sus manos y sus cuerpos.

¿Adivinaron de quién estoy hablando?

Respuesta: de tres inmigrantes del África subsahariana.

Los empresarios que los reciban verán incrementado enormemente su dinero, y no es SPAM!!!!

Miss USA nos salió rana

Finalmente podemos respirar tranquilos. Tara Conner, elegida Miss Estados Unidos, finalmente no será defenestrada, condenada ni apedreada a causa de su comportamiento “impropio” para una joven galardonada como ella. A esta rubia se le acusa de haber cambiado de novio al menos 3 veces en el último año (de puta), de salir demasiado de fiesta en Nueva York (de golfa) y de beber bastante alcohol (borracha) pese a que le falte un año para llegar a los 21 mínimos para poder disfrutar de tan satánico vicio.

Sin embargo, quien tiene la potestad de emitir la sentencia es el mega ultra hiper magnate Donald Trump, porque no piensen que este certamen no es privado. El amo y señor con nombre de pato se divorció de su anterior esposa tras ser descubierto su romance con Miss Georgia. Él popularizó en TV la frase “You’re fired” (estás despedido) en, El aprendiz, un patético reality show que él mismo conducía.

¡Viva Tara Conner, y las rubias golfas como ella que van ligeras de ropa! ¡Muerte a Mr. Duck y a todos los altos ejecutivos aburridos, egocéntricos y orgullosos que van de traje y corbata!

Claro que para dar el ejemplo, para que los niños imiten el comportamiento intachable mientras sus padres se hinchan a cervezas, espían a sus vecinas y van a misa, no sirve...

Pobre Hernán...

(Antes que nada, quiero que sepan que me descargo de todo con el Emule, y estoy a favor de la piratería)

Desde hace años, Hernán Casciari imprime su huella en su blog Orsai. Desde allí comparte con nosotros sus impresiones e inquietudes. Él, al igual que yo, es argentino radicado en Barcelona, pero él, a diferencia de mi, cuenta su historia de manera elocuente y atractiva.

Sus artículos, auténticas creaciones, son tan así que ocurrió lo inevitable: el plagio. Pedro J. Soriano es delegado de la Agrupación de Policías locales de Comisiones Obreras de Alicante, y colabora con frecuencia en el diario Las Provincias, de Valencia. En una de sus últimas publicaciones (aunque quizás lo práctico en varias de ellas), tomó sin consentimiento del autor el artículo El nuevo paraíso de los tontos, y lo firmo él. A lo David Copperfield, o Fumanchú, como usted prefiera, hizo un pase de magia con el copiar y pegar, copy and paste o ctrl.+C, ctrl.+V, o como usted prefiera llamarlo.

Querido Hernán, eso te pasa por escribir bien!!! A nosotros nunca nos pasan estas cosas. A ver si la próxima vez no ponés (te lo digo en argentino, total vos me entendés) nada de consideraciones personales ni reflexiones complicadas, y te limitás a buscar en wikipedia, decís “que barbaridad!!”, comentás las chorradas de siempre, del clima, del tiempo y de lo cara que esta la vida, y listo.

A ver si aprendés.

Cajas, cajitos, cajotas...

Hay un capítulo de los Simpsons en el que visitan una fábrica de cajas de cartón con la escuela. No se que tendrá que ver, pero la analogía vino sola a mi cabeza cuando vi el negocio “A mida”, en la calle Amigò del barrio de Muntaner.

Allí, en un espacio que no superaba los 10 metros cuadrados, se apilaban docenas y docenas de cajas, de todos los tamaños y de múltiples estampados. Cajas para corbatas, cajas para naipes, para manteles, etc, etc. La misión para la cual fueron confeccionadas estaba escrita en una etiqueta, para evitar confusiones, o para no caer en la tentación de guardar pañuelos en la caja de bisuterías, (Dios no lo permita!!!).

Pero entre todas las cajas, había una que llamaba la atención, que destacaba por su aspecto. Solitaria, aunque bien rodeada, sobresalía en la estantería por su complexión cilíndrica. Única en su especie, quién puede adivinar cuántas cajas de dimensiones regulares, de rectas y aburridas caras rectangulares han desfilado delante de sus ojos mientras ella permanecía allí, inmóvil.

¿Qué culpa tiene ella de que el precio del suelo en este barrio (perdón, en toda la ciudad) esté por la nubes y de que en las reducidas viviendas haya que aprovechar hasta el último recoveco? Pero la doctrina Ikea obliga a repisas encima de las puertas, a camas plegables y, también, a cajas cuadradas que no dejan resquicio (es decir, E.L.I.: léase Espacio Libre Inutilizado).

Pero sin que pronunciase palabra creía comprenderla: prefería ser la caja más distinguida de la tienda antes que una vulgar contenedora de cosas banales en algún piso de diminutas dimensiones.

Technorati Profile