Hay veces en que escribir no sirve para nada, y otras en la que es una pérdida de tiempo. Pero esta vez es lo único que queda, ¿cómo salvar 10 mil kilómetros de distancia para estar un ratito con vos, anita?
Todavía no tenés un día de vida, pero me muero de ganas de conocerte. Gracias por haber traído tanta felicidad, por enseñar a todos los que estamos alrededor tuyo a ver las cosas de otra manera, a devolvernos la emoción de cuando escuchamos por primera vez Y sin embargo, a ponerle aroma al primer café de la mañana, a pensar que tal vez el mundo no vaya tan mal como parece.

¿Quién es el hijo de puta que me manda a dormir temprano? ¿Dónde está el que hace que ya no me desvele a la noche y pueda concialiar el sueño facilmente? ¿Es el mismo que interfiere el teléfono para que nadie llame y me moleste? ¿Sos vos el que abriste la jaula de papel?

Quiero que sepas una cosa: cuando te encuentre te mato.

Podrías haber esperado un mes...

Podrías haber esperado un mes. O mejor aún, otro año más.
Volver a hablar una vez más de las cosas de siempre. Porque no te pienses que porque hablo con vos una vez al año no estoy los otros once meses pensando en nuestras charlas.
¿Es necesario que cada vuelta sea diferente? Aunque esta vez no hay competencia. No son las calles que cambian de nombre, una esquina con un negocio diferente, un boliche de moda con cola en la puerta.
El cráter abismal, el bosque vacío va a estar ahí, la no-presencia, la ingravidez flotante. Uno siempre se prepara lo peor, hasta que sucede y se da cuenta que no se puede preparar nada. Eras el bosque que tapaba el árbol.
Perdoname Adri, no es con vos con quien me tengo que enojar porque no pudiste aguantar un mes. Es con Dios, fue él el que no supo/quiso esperarte.

Perífrasis

Según la RAE, perífrasis significa “figura que consiste en expresar por medio de un rodeo de palabras algo que hubiera podido decirse con menos o con una sola...”. Es decir, eso a lo que estuviste jugando conmigo anoche.

¿Por qué tanto apuro en firmar la paz? Por si no sabes, los buenos negociadores nunca se muestran desesperados por cerrar un trato. Tu predisposición es sospechosa. Tu amnesia, vencida a cuentagotas a través de interrogatorios precisos, junto a tus circunloquios, no engaña a nadie.

Por si no sabes, por si tampoco sabes, soy consciente que no dijiste toda la verdad. Dejaste escarpar una buena oportunidad de confesarte.

Y que sepas que en todo este tiempo he sido todo lo sincero que fuiste vos conmigo.

Resumen del fin de semana

Mensieur Sarkosy vuelca a Francia hacia la derecha de la derecha, Nash sale en el último minuto por una hemorragia nasal y los suns pierden, la lepra aprovecha las dos estrellas paraguayas y vence...

¿Y por Barcelona? Mejor no hablar...

Scare Tactics

A la vuelta de la esquina, detrás de una valla que diga “no pasar”, o simplemente en cualquier carretera secundaria. ¿Quién sabe lo que nos espera a la vuelta de la esquina? Siempre conviene respetar a las fuerzas del orden cuando nos dicen lo que no debemos hacer…

Mi primer reloj

Cuando me regalaron mi primer reloj todavía llevaba pantalones cortos. Ese presente marcaba el comienzo de una imparable cuenta atrás. Sin saberlo, me subía a la montaña rusa de la vida, mediante un inequívoco símbolo de que ya empezaba a ser mayor.

Ese dispositivo de enormes proporciones sobresalía alrededor de mi raquítico brazo, y junto a un maletín de madera, me ayudaban a pasar por un inconmovible ejecutivo atareado de seis años de edad. Ponía fin a un sinnúmero de revistas mutiladas, de fotos de relojes mal recortadas y fijadas a mi muñeca por medio de cintas adhesivas o gomas de pollo que daban varias vueltas, para que pudiesen apretar.

Sobre su cuadrante blanco, un diminuto tenista petrificado en el instante en el que se disponía a sacar dominaba la escena. Cual arquero a punto de lanzar una flecha, su raqueta tomaba envión desde su espalda, y como un profesional de la ATP, la bola ya había sido arrojaba al aire para ser golpeada. El acompasado movimiento de esa pelotita marcaba con su tic tac, en un ir y venir perenne, el paso de los segundos. Sus manecillas giraban, indescifrablemente para un niño como yo, fruto de complejos cálculos mecánicos que se llevaban a cabo simultáneamente en su interior. Con un gran esfuerzo, reprimí mis deseos de destriparlo, y observar con detenimiento su funcionamiento interior.

La sístole y diástole imparable, los elásticos que primero se contraían al girar la ruedecilla luego se desplegaban lentamente, para mover la cadena de engranajes y palancas de primero, segundo y tercer género. Mecanismos ocultos a la vista de cualquier curioso, solamente se mostraba un par de agujas que se desplazaban con exactitud, mediante precisos coletazos que se frenaban repentinamente.

Posteriormente, mi madre y su infinita paciencia conspiraron para que entendiera que la aguja más corta era para las horas y la larga para los minutos, que el tiempo se medía en dos cifras, que debía darle cuerda una vez al día para que siguiese funcionando… Sin embargo, el espectáculo de la bola balanceándose melódicamente requería toda mi atención. Embelezado, destinaba todos mis esfuerzos a descubrir quién era el que la movía rítmicamente, manteniéndola suspendida como si estuviese imantada.

Relojes y relojes han pasado desde entonces; algunos con destino fatal, robados o destruidos; y otros que todavía permanecen vivos, aunque seniles, yacen inexorablemente postrados.

Pero nunca más han significado lo mismo. Con el correr de los años, han pasado a descansar sigilosamente, sin requerir la reanimación diaria de nuestro pulgar e índice, autoabastecidos por su pila metalizada. Una crueldad atroz los condenó a un segundo plano, a la espera de que un par de veces al día levantemos la manga del jersey de cuello alto y lo rescatemos del olvido, “que extraño que todavía no haya llegado”, “si no me doy prisa perderé el tren”, “son las…”. La mirada obtusa nos impide ver más allá de las manecillas, de las horas y los minutos, y dejamos de lado ese inexplicable movimiento, ese sonido apenas audible si acercamos nuestro oído al aparato de misterioso mecanismo.

A veces pienso que uno jamás recuperará la inteligencia que poseía de niño, y miro el iPod, ese dispositivo de enormes proporciones que sobresale colgado de mi raquítico cuello, que junto a una desflecada carpeta, me ayudan a pasar por un comprometido estudiante atareado de veintiocho años de edad. ¿Cómo diablos hace para albergar tantos Gigabytes de información dentro?

Preámbulo a las instrucciones para crear un blog

Cuando te regalan un blog, no te dan la oportunidad de ordenar secuencialmente ceros y unos binarios. Ni la incertidumbre y el pánico de enfrentarse diariamente a la pantalla blanca.

Cuando te dan blog te regalan algo más que el carnet de socio de un club de escritores de vocación casi consagrados y talentosos fotógrafos aficionados. Es el deber de decir algo diferente sin decir lo mismo, de ser auténtico aunque a nadie le importe, aunque el mundo sigua girando indiferente.

Cuando te otorgan un blog te dan el deber implícito de rellenar periódicamente con una de esas esclarecedoras miles de ideas que se te ocurren cuando vas en el metro, pero que se esfuman cuando apoyas el culo en la silla. El deseo a ser un blogger reconocido y el miedo de no ser descubierto en la locura plasmada digitalmente, en transfondos que nos retratan crudamente tal cual somos.

Cuando te relagan un blog, en realidad eres tú el regalado…

Había una vez...

Había una vez un secreto. Redondo, pequeño e inquieto, este secreto se movía sin que a nadie le llamase la atención, ni que nadie se percatase de su presencia, ya que era un secreto común y corriente.

Luego, con el correr de los años, fue creciendo a nuestras espaldas. Hasta que sorpresivamente, pasó lo esperable. Y llegó el conocido del conocido que le contaron que vio, pero no estaba tan seguro, que…

Y entonces todo cierra: las puntas de los cabos se unen, las piezas del puzzle encajan (puzzle que uno, imbécil inocente, desconocía).

Entonces, se supone que 2 más 2 son 4, y que las murallas que inútilmente nos separaban se derribarían, y uno se abrazaría, y aceptaría esta nueva realidad (que ya es vieja), y celebraría por lo alto esta situación, reconciliándose con la persona que uno creía tener confianza talibán.

Pero no. La historia no se escribe así. Todas las piezas encajan en la explicación perfecta, pero no saben que sabemos. Y los papeles se invierten. Sin embargo, en el paladar amargo se enjuaga un horrible parecido a revancha, y las arcadas no consiguen despegar al ácido regusto de la boca.

Y ese regusto que no nos deja. Lo peor no es ser engañado, sino darse cuenta de ese engaño, que ignora nuestra mano extendida, reconciliadora. Y entonces viene la culpa, las acusaciones internas: como no me he dado cuenta antes, por qué esperamos sinceridad de otras personas, que como es posible…

El secreto, olvidado, una vez desnudado vuelve a ser pequeño, y es aceptado en su realidad como si hubiese sido franco desde el primer día. La confianza, en cambio, sigue retorcida, sin solución a la vista. Ya se que no es tan grave, que quizás en tu lugar hubiese actuado igual. Pero la aluminosis ha hecho añicos los cimientos. El edificio apolillado se derrumba…

No quiero volver a coser los andrajos nuevamente, y aunque quisiera, no podría convertir los jirones en un Channel refinado. Apostaste a que nunca me enteraría, y perdiste. Ahora, ¿cómo voy a prometerte que te creeré todo lo que me digas?

Instintos Básicos

El avance de la tecnología nos permite reproducir cada vez más fielmente videos y sonidos. De esta manera los demás sentidos, el tacto, el gusto y el olfato, quedan marginados a un segundo plano.

Hasta la magnífica novela y película El perfume narra (magnificamente, cabe aclararlo) visualmente las fragancias más seductoras inimaginables. Pero de la misma manera en que es posible transmitir olores con palabras, debería ser de la misma manera lo contrario: recrear palabras, sentimientos a través de aromas.

¿Alguien duda de que llevemos incorporado un lenguaje olfativo? Todos tenemos uno dentro, y el siguiente anuncio refleja situaciones reales, que versan sobre nuestros instintos prehistóricos todavía vigentes en el siglo XXI.

El turó de la Rovira

A pesar de estar en la zona alta de la ciudad, el turó de la Rovira está condenado al ostracismo. El lujo y el comfort está reservado para otros barrios, no para el Carmel. Esta pequeña colina está lo suficientemente alejada del centro como para organizar un parque de atracciones recalificador del suelo, estilo Forum. Solamente un par de autobuses llegan hasta arriba, tras escalar una pendiente que requeriría el mayor esfuerzo hasta de Lynn Hill.

El agua corriente llegó hace apenas unos años, bien entrados los setenta, lo que hace que uno se plantee una duda existencial: ¿entonces cuándo llegará la conexión Wi-Fi?

Turó en castellano, significa colina, cerro. Desde siempre, el ser humano creyó que viviendo en los lugares más altos tendría más seguridad, que estaría más protegido de sus semejantes. Siguiendo este criterio, esta elevación fue elegida por los íberos como morada.

Ya en la guerra civil, fue un punto escogido estratégicamente para colocar una batería antiaérea que defendiese la ciudad. Sin embargo, estaba ubicada muy lejos del mar, que era de donde venían los aviones que despegaban desde Mallorca, por lo que resulto bastante inútil.

El turó, olvidado en el crecimiento de la ciudad, se dedicó a amontonar barracones, hoy ya lejanos en el recuerdo. No obstante, hubo una propuesta no hace tanto de restaurar esta forma de hacinamiento, con el proyecto de construir pisos de protección oficial de reducidas dimensiones.

Pero todo pasa, y los únicos rasgos que conserva de su pasado arrabalero son los azulejos reutilizados, desechados en renovaciones de otros barrios, desprotegidos de cara al cielo, tras el derribo de los techos y paredes que les cobijaba. Esta forma de reciclaje antigua invita a jugar a adivinar la parte de la casa en la cuál hacían de suelo. Unos escalones, desniveles, agujeros…

¿Cómo intuir si es una cocina o un baño? Sus casas eran fruto de años y años de patchwork. El arte graffitero urbano cabalga a sus anchas en esta zona. Aunque este en expansión, no parece ser una amenaza para la conservación de la memoria histórica de estos barracones silenciados.

4,29 euros X 5 euros= 771 millones

La Diputación de Barcelona aporta un dato alarmante, que hace que nos planteemos en que tipo de sociedad queremos vivir: “para la juventud es más barato consumir droga que recargar la tarjeta del teléfono móvil”.

Y como muestra, provocan escalofríos al relacionar el precio del hachís, tasado en 4,29 euros el gramo y el valor mínimo de una tarjeta de prepago, que es de 5 o 10 euros, dependiendo de la compañía de telefonía móvil. Por otra parte, calculan que de cada gramo de cocaína se puede cortar hasta ocho rayas, y ubican al precio del pico en 60 euros. Sin embargo, si uno hace la media, da unos 7,5 euros la dosis, un coste bastante más holgado de los 5 de la recarga mínima…

Tenemos la fortuna de que la Diputación de Barcelona haya tenido la iniciativa de pasear la exposición itinerante ¿y tú, de que vas? por la extensa geografía provincial, y de esta manera poder prevenir a la juventud, y alentarla a que cuide su bolsillo y emplee mejor sus finanzas.

Pero esto no debe desviarnos del tema central, que nos afecta a todos en el día a día: el elevado precio que pagamos cuando llamamos por telefonía celular. A partir del uno de marzo se aplicó un aumento de tarifas que Movistar, Vodafone y Orange habrían pactado conjuntamente, y que les reportará un ingreso extra de 771 millones de euros anuales.

En fin, nuestra decisión como sociedad es si queremos seguir teniendo el privilegio de estar a la cabeza de Europa en lo que a tarifas de telefonía móvil, fija e Internet se refiere. De la comparación entre el precio de la droga y el de la telefonía móvil lo único que se desprende es una cosa: que hablar por el móvil está por las nubes.

Manifiesto reivindicativo de las buenas costumbres

A lo largo de la humanidad, el ser humano se a especializado en reprimir sus impulsos y disimular sus instintos, bajo el manto de un absurdo llamado refinamiento.
En la época de los romanos, el eructo espontáneo era un símbolo inequívoco de haber disfrutado de la comida. ¿Es necesario reemplazar un acto tan elocuente y tan expresivo por palabras ridículas y hasta hipócritas? Por ejemplo: ¡Que buena está la comida! O el trillado: ¡Un aplauso para el asador!
Por suerte, hay comunidades pequeñas en las que todavía se mantienen estas buenas costumbres…

Quién dijo qué, ¿valen más las palabras que las armas?

Oleguer Presas, marcador central del Barça, no es uno de esos futbolistas que se limitan a poner el play cuando los periodistas poco preguntones le preguntan siempre lo mismo. Otro compañero en la retaguardia de su equipo, Lilian Thuram, también le sigue por la misma línea, y salió a respaldarlo tras los silbidos recibidos en Mestalla. Sin embargo, parece que a su jefe Joan Laporta no le agrada que sus futbolistas usen el cerebro y la lengua tanto como sus piernas (podría ser políticamente no correcto, y hasta dañar la imagen del Futbol Club Barcelona!!!), Como tampoco a la firma de ropa deportiva Kelme, que unilateralmente decidió retirarle el patrocinio.

Oleguer tuvo la osadía de firmar un artículo de opinión en el diario vasco Berria, en el cual analizaba la situación de la huelga de hambre del etarra Iñaki de Juana Chaos.

A pesar de la polvareda que levantó, en el texto no se desprende ningún indicio de demencia o declaración extremista.

Tras haberlo leído y releído, hay fragmentos en los que adhiero (¿habré perdido yo también la cordura?). Les transcribo uno entero:

“En un estado de Derecho - una y otra vez nos lo repiten, como si fuera una campaña de publicidad- no existe la pena capital, ni la cadena perpetua. Y la eutanasia también está prohibida. Actuaré de buena fe, y pensaré que el estado de derecho cree en sus propias leyes; que no aplica la cadena perpetua o la pena de muerte. De buena fe, de nuevo, pensaré que el contenido de los artículos escritos por De Juana son explícitos, tanto como para mantener en prisión a una persona en peligro de muerte.”

Cabe recordar, que pese a haber asesinado a mucha gente, de Juana fue condenado a 18 años de prisión, los cuales ya ha cumplido con creces (lleva 20 años encarcelado). Posteriormente, fue condenado a 12 años y medio por “amenaza terrorista”, que habría llevado a cabo mediante dos artículos publicados en el diario Gara (que no he ledído).

Otro fragmento de Oleguer con el que estoy de acuerdo:

“Quisiera pensar que en un estado de Derecho existe la libertad de expresión, y que en este caso, o en caso Egunkaria o el caso del actor Pepe Rubianes, por mencionar algunos, existen indicios para enjuiciar a los acusados. En caso contrario, se hubieran despertado las alarmas, eso es al menos lo que hacen cuando la libertad de expresión se pisa fuera de aquí, en Marruecos, Cuba o Turquía, por ejemplo.”

Más adelante, manifiesta su deseo de que “la buena fe” le hace pensar “que el estado de Derecho es igual para todos”; que “las presiones políticas no influyen, y que el poder judicial es totalmente independiente”. Lo siento mucho, señor Presas, pero todos sabemos que esto no es así…

De Juana Chaos, ridículamente, recibió 18 exiguos años de prisión por haber sido responsable en la muerte de 25 personas. Ahora bien, ¿qué fórmula matemática emplearon los espabilados que le dieron 12 años por haber escrito dos artículos de opinión?

Salva Ballesta, delantero del Levante, aparentemente, no quiso en entrar en una polémica con Oleguer Presas. Para él, merece más respeto una “caca de perro” que el central del Barça…

(Por cierto, los dos jugaron sus respectivos derbis este fin de semana. Oleguer cometió un penalti y se fue expulsado en la primera parte, Mientras que Salva jugó los 95 minutos, pero realizó dos remates fuera y su equipo perdió 0-2 con el Villareal)

¿Cuál fue la última risa?

Otro anuncio de Waxaxo, de Sprite y de las situaciones típicas de la vida...

80 años de compañía

Hace varios años atrás, cuando trabajaba más horas que ahora cobrando menos, algún avispado programó un ciclo de cine de García Márquez de lunes a lunes. En 15 días consecutivos los que pretendíamos no perdernos ninguna cinta (desconozco si había alguien más que yo con este fin) nos vimos obligados a estirar la jornada unas cuantas horas más, disminuir el sueño y aumentar las dosis de cafeína.

Las maratónicas jornadas de dos películas me dejó dos enseñanzas, una que todavía mantengo y otra que no sé. La primera es que las películas jamás superan el libro, y la segunda es a esconderme en los cines, deambulando errantemente entre una función y otra para no pagar dos veces la entrada.

Las películas, en realidad, eran soporíferas. Tomas eternas que no se sostenían, con unos presupuestos reducidísimos que no daban lugar a una ambientación acorde. Ni hablar de los efectos especiales… Recuerdo “El Año de la peste”, una peli en la que actuaba la mega estrella Daniela Romo en un papel secundario. Entre las 30 cintas proyectadas destacaban “En este pueblo no hay ladrones” (aparecen en escena los mismísimos Gabo y Luis Buñuel), “El coronel no tiene quien le escriba” (con Marisa Paredes) y “Crónica de una muerte anunciada” (con una entonces desconocida Ornella Muti).

Pero, ¿quién es el corajudo que se anima a llevar a la gran pantalla tan fascinantes historias? Esas auténticas idas de ollas son imposibles de narrarse visualmente. Definitivamente, el encanto está en sus libros, y cualquier intento de encorsetar sus desvariados pensamientos es en vano. Cuenta la leyenda que el director de “El coronel no …” le preguntó a García Márquez si deseaba colaborar en el guión de la película, y que este le respondió que no, que “probablemente, si intervengo, esa película jamás verá la luz", “usted no se metió en mi libro, y yo no me meteré en su película”.

Gabo cumple 80 años, y hay hasta quien se enfada si le llamamos así y otros que pretenden enmarcar su literatura como el triunfo de un modelo de narración latinoamericano, y hasta afirman –erróneamente- que las historias que cuenta reflejan una realidad común al continente. Hace unos días acabe de leer el primer volumen de “Vivir para contarla”, su autobiografía, y les aseguro que su infancia y juventud no se corresponde con la que pueda llegar a vivir un latinoamericano cualquiera. Quizás guarde algún paralelismo con la vida de cualquier caribeño despistado, pero lo desconozco. Les confieso (para sorpresa) que sus obras tienen más de autobiografía que lo que presumía. Resulta que era cierto que su abuelo acuñaba pececitos de oro, que una tía solterona tejía su propia mortaja y que su padre, telegrafista, contaba con la complicidad de sus colegas para enviarle mensajes codificados a su madre, situaciones narradas en “Cien años de soledad” y en “El amor en tiempos de cólera”.

Aunque nunca llegaré a conocerte, y seguramente jamás leerás esto, te deseo un ¡Feliz cumple Gabo! Y que vivas otros 80 más como una trampa a la vejez, robándole a la vida la salud no te da.

4 Zonas 4

En los procesos de exclusión social intervienen variables personales (las minusvalías, enfermedades, etc.) tanto como otras propias de nuestra interrelación con los demás (emigración, ruptura con el entorno familiar, etc.).

Sin embargo, el tema es más complicado de lo que parece. Cuando nació la sociedad industrial, o incluso antes, la clasificación de “pobreza” y “desigualdad” bastaban. Hasta que llegaron los sociólogos…

Con su bendita manía de complicarlo todo, se preguntaron si era lo mismo estar en el paro un mes, dos años o cuarenta, y llegaron a la conclusión que no. También acordaron que no es una cuestión de be or not to be, de ser o no ser, sino que la exclusión social se puede dividir en varios niveles, diferentes grados pertenencia a la sociedad, de sentirnos protegidos por su entramado.

Un sociólogo que no conozco, llamado José Adelantado, propuso dividir a la sociedad en cuatro zonas, según su grado de integración social. En un primer escalón ubicó a la Zona de integración (ciudadanos en extinción, que gozan de trabajo y familia estable), en segundo a la Zona de vulnerabilidad (la inestabilidad es moneda corriente), tercera a la Zona de asistencia (pobres afortunados de vivir del paro y pensiones) y finalmente, la Zona de exclusión, el último orejón del tarro, sin ninguna posibilidad remota de integrarse laboralmente ni reconciliarse con la sociedad que les da la espalda.

La amistad entre el hombre y la mujer...

Desde tiempos inmemoriables, desde que Dios le extrajo la costilla a Adán y creo a Eva, la amistad entre el hombre y la mujer estuvo en el eje del debate filosófico y antropológico de la humanidad.
Ninguno de los grandes filósofos de la era moderna, que se empeñaban en comprobar si era viable la filosofía como ciencia, pudo demostrar que sea posible que entre ambos sexos pueda existir un tipo de unión que oscila entre lo esteril y lo sexual, entre lo platónico y lo pragmático.
Primero Platón con su universo imaginario y la parábola de la caverna, luego Aristóteles. Más adelante empiristas y racionalistas, desde Hume, Hobbes y Descartes...
Ni siquiera Immanuel Kant, con su "Crítica de la razón pura" consiguió echar luz sobre un tema tan controvertido (aunque su obra haya sido un aporte considerable a la filosofía).
En fin, esta debate eterno es rescatado por Sprite, y este es el resultado:

Oscars 2007: El premio tardío a Scorsese deja huérfana a Babel

Cuando era pequeño, la entrega de los Oscars era el acontecimiento más esperado del mundo mundial del cine. Sus galardones eran sentencia inapelable, y el sentido de justicia jamás era debatido.

Luego uno va creciendo, y ve oropel en donde antes veía el oro, y detrás de las luces y la estridencia forzada, se dibuja la decadencia (al menos es lo que percibimos en esta parte del mundo) de la plantilla cinematográfica hollywoodense. ¿Cómo resuelve la Academia esta fuga? Copiando el modelo NBA, es decir, incorporando las figuras extranjeras que brillan, haciendo que en lugar de encandilar los billetes en el firmamento ajeno, lo hagan en el propio.

La edición de este año premia (por fin) a Martin Scorsese como mejor director y a su obra, “Infiltados”, como mejor película. En su séptimo intento, consigue el reconocimiento tardío que no logró con “Toro salvaje”, “Cabo de Miedo”, “Casino” y “Taxi Driver”. Cuentan los blogs más maliciosos, que esta vez el magnífico director paseó su figura por todas las cenas benéficas organizadas en Nueva York, conectándose con los abuelitos con la naturalidad habitual que ostentan los mejores políticos.

Nuestra pequeña Sunshine (que apareció para entregar la estatuilla de mejor corto animado) se llevó el reconocimiento al mejor guión por sus desventuras en el oeste americano, y su abuelo el de mejor secundario por instruirla en el concurso.

El deseo de Penélope se quedó en decepción. Esta vez, Pe se tendrá que conformar con los Goyas…

“Babel” recibió un Oscar a la mejor banda sonora, que suena a premio consuelo para Alejandro Gonzáles Iñárritu, pero no para Gustavo Santaolalla, que encadena su segunda estatuilla consecutiva. El compositor argentino obtuvo la distinción el año pasado con “Brokeback mountain”, y en su currículo figuran las melodías de las otras 2 joyas de la trilogía de Iñárritu (“Amores perros” y “21 gramos”) y “Diarios de motocicletas”.

“El Laberinto de Fauno” parece ser la que salió más airosa, con 3 distinciones: mejor dirección artística, mejor fotografía y mejor maquillaje, aunque se le perdió por el camino el de mejor película de habla no inglesa.

El trío monárquico que entregó la estatuilla a Scorsese estaba integrado por Francis Ford Coppola, George Lucas y Steven Spielberg. A pesar de todo, Hollywood se resiste a quitarse la careta, y en vez de premiar a Babel opta por Scorsese, y sumar otro elefante más en su zoológico. ¿Deberá esperar Alejandro González Iñárritu seis nominaciones más? ¿O escribir en el pizarrón de los Simpsons “el modelo de narración no está para ser roto”?

Zona de integración

Como todas las mañanas desde hace casi 30 años, Jaime Corominas se levanta a la misma hora, y a la misma hora desayuna con su esposa (sus hijos Marta y Francisco ya no viven con ellos). Jaime comienza 2007 con agrado, ya que espera poder jubilarse este mismo año y disfrutar del plan de pensiones que comenzó a pagar cuando acabo con la última cuota de la hipoteca. Tiene previsto pasar el tiempo que tendrá con sus nietos (les regaló una consola de última generación para navidad), y retirarse a la segunda residencia que posee en la costa.

Dos veces por semana sale a cenar junto a su esposa y a otras parejas a restaurantes que cobran el cubierto por encima de los 40 euros. Amante del séptimo arte, para disfrutar de una buena película de autor prefiere ir al cine, pero el televisor de plasma que se compró hace unos meses y la posibilidad de quedarse cómodamente en casa cada vez lo seduce más. En las últimas elecciones votó al Partido Popular porque cree que es el único que defiende las buenas costumbres y que premia a la gente que, como él, sabe lo que es esforzarse en la vida.